2024

 El mundo, más o menos, sigue igual:

hay guerras más sangrientas cada día,

hay lucro que encarece la energía

y hay gran calentamiento hiper global.

Hay gresca en la jornada laboral,

hay miedo a la conciencia de la IA

y hay amplia cantidad de tontería

viciándonos en toda red social.

Hay Trump, con su habitual parafernalia,

y hay grandes novedades de que Australia

protege al residual ornitorrinco.

Que ustedes me dirán que les da grima,

pero urge dar con una nueva rima,

que salve nuestro culo el veinticinco.

Millenial

 Me tumbo, en modo chill, con el pijama

en plan que nada pueda salir mal.

El mundo me trolea, literal,

y paso de rayarme, cero drama.

Estoy stalkeando, aquí en mi cama,

el insta de mi crush, que está brutal;

comparto un meme random que es viral

y mando un audio a un bestie que me llama.

Me tomo lo que queda del Red Bull,

estoy muy motivado, voy a full.

Si a ti te falta calle, sé valiente.

Hoy voy a disfrutar como me plazca.

Quien tema por morirse que no nazca.

La muerte no es la vida, es lo siguiente.

Todo concuerda

 El tiempo no nos sigue la corriente

y ahora somos ceros a la izquierda,

dos necios, una bomba inteligente

y un mundo que al final se va a la mierda.

Nos fuimos sigilosos del presente

sabemos que ya nadie nos recuerda

y ahora que vivir no es tan urgente

ahora, ya por fin, todo concuerda.

Anclados al andén de la derrota

brindamos con ardor la última gota

¡que viva la nostalgia manquepierda!

Tú y yo, precipitados al abismo

ahora, que ya todo da lo mismo

ahora, ya por fin, todo concuerda.

El tipo de la foto (a Luis María Pérez)

 El tipo de la foto es un artista

que baila en un poético minué

y sabe sustentarse sobre un pie

haciendo equilibrismo en una arista.

El tipo de la foto es ocultista

y extrae de los posos del café

el más abracadábrico por qué

urdiendo una metáfora imprevista.

El tipo de la foto es muy perverso,

me luxa una neurona en cada verso

que luego he de cubrir de esparadrapo.

El tipo de la foto es tan brutal

que es causa de mi esguince cerebral;

tan solo estoy de acuerdo en que es muy guapo.

De repente, un repentista (décimas a Juan Portillo)

 De repente, un repentista,

desmelenado y valiente 

recita magistralmente

en el centro de la pista.

Un simpar malabarista

que, con una mano atada,

saca versos de la nada 

y los lanza por el mundo

para armar, en un segundo

una rima improvisada. 

Un artesano del verso,

un mago de la palabra

que con un abracadabra

nos regala el universo.

Un juglar de cutis terso

que con un pobre diablillo

llegó a un trato muy sencillo

con el tiempo y sus peldaños.

Por vos no pasan los años

mi querido Juan Portillo

Tu piel

 Tu piel es una línea divisoria,

la linde entre lo efímero y lo eterno,

el margen entre el triunfo y la victoria.

el límite entre el cielo y el infierno.

Tu piel me abre las puertas de la gloria

lo mismo que me empuja hacia el averno,

me alterna por la angustia y por la euforia

y arbitra entre el verano y el invierno.

Tu piel es frigorífico y caldera,

tu piel es puerco espín y enredadera,

tu piel es almohada y dura roca.

Tu piel es una selva y un desierto,

el quid entre estar vivo y estar muerto.

Lo grave, realmente, está en tu boca.

Una vida de película

 La vida es un libreto fugaz e inacabado,

la trágica comedia de acción sin celuloide,

la historia de aventuras de un espermatozoide

que en caso de saberlo no habría acelerado.

La vida es el más grande desliz jamás filmado,

delirio de un guionista fumando un alcaloide,

el tránsito hasta el día que caiga un asteroide

y si eres religioso, te coja confesado.

La vida es el estreno trivial de una epopeya

y muy penosamente jamás serás la estrella

y el Oscar irá a manos del pánfilo de enfrente.

La vida es el penoso remake de una película

que, a poco que progresa, la encuentras más ridícula

y encima, no parece que tengas suficiente.

El síndrome del tipo que está abajo

 El síndrome del tipo que está abajo

incluye caminar a la deriva,

torpeza al concentrarse en el trabajo

y angustia al no poder tragar saliva.

Mostrarse taciturno y cabizbajo,

con rasgos de neurosis obsesiva,

vestir como un auténtico espantajo,

de forma muy distinta al que está arriba.

El síndrome del tipo en el subsuelo

presenta un insondable desconsuelo

y el alma como un queso de Gruyère.

No olvides, asomado en tu atalaya,

que nadie va a ponerte una medalla

y estás a dos segundos de caer.

Belén

 En el portal de Belén

San José mira al chaval

a ver si ve una señal

de que compartan un gen.

María, que no está bien

porque añora a su Paloma,

a falta de cromosoma

les compara la barbilla.

"De tal palo, tal astilla",

le suelta en tono de broma.

La bromita de la astilla

al maestro carpintero

le sienta como un certero

rodillazo en las criadillas.

La estrella en el cielo brilla

y en el pesebre, el zagal,

se ha cagado en el pañal

y azorado disimula.

Le echa la culpa a la mula

y aromatiza el portal.

En la cola, los pastores,

cada cual con su presente,

se quejan constantemente

por los fétidos olores.

Gabriel entre resplandores

con unas alas gigantes

da unos giros inquietantes

encima de sus cabezas

y de pronto, sus altezas

se presentan, arrogantes.

Los Reyes traen al crío

la mirra, el oro, el incienso.

Baltasar está hipertenso,

Gaspar tiene escalofríos.

Melchor no dice ni pío

y les sigue la corriente.

Ya he tenido suficiente,

cometí una estupidez.

y será la última vez

que monte un Belén viviente.

Son casi las nueve

 Ya son casi las nueve y llego tarde,

aún no he perpetrado mi soneto.

Rendirse sin luchar es de cobarde.

Fallarles,  una falta de respeto.

Tendría que volver a hacer alarde,

mostrarles sin recelo mi secreto,

sin capa ni antifaz que me resguarde,

rimando descuidado e indiscreto.

Ya son casi las nueve, el tiempo apremia,

mi pálido soneto tiene anemia,

carente más de hierro que de fe.

Ya son casi las nueve y hoy es fiesta,

la vida es un enigma sin respuesta.

Al menos hay soneto con café.

Matrix

 El sueño es no morir en el intento

de hundirme en el enésimo poema.

El sueño es hackearles el sistema

absuelto del menor remordimiento.

El sueño es elegir bien el acento,

ya sea azul o rojo en el dilema.

El sueño es solo parte del problema

de andar anclado en busca de talento.

El sueño es una musa dominatrix

que salga al otro lado de la Matrix

y al fin me haga sentir el Elegido.

Que hagamos muchas veces el amor

en medio de un aplauso atronador

y aprenda que escribir es pan comido.

La culpa

 La culpa nunca tiene la razón

y siempre la provoca un ente externo:

el padre, los maestros, el gobierno

o dioses con trastornos de atención.

La culpa no se presta a confusión,

reside en lo profundo del averno,

la falta de calor filio-materno,

el fondo, la maniobra o la intención.

La culpa es de los signos del zodiaco,

de un gato azabachado y demoniaco,

de un bizco con mirada ambi siniestra.

La culpa es de algún primo el de Albacete,

del tipo del trabajo, el muy zoquete,

del tiempo o la inflación, mas nunca es nuestra.

Los días mejores

 Los días normales son fríos y espesos

y el aire se fuma mis grises pulmones.

Rebusco en las mantas las pocas razones

que yergan sin ganas mis pálidos huesos.

Los días normales mis pies están presos,

las balas no saben tomar precauciones, 

los cuervos desgarran antiguas canciones

y el parte tan solo murmura sucesos. 

Los días mejores mi sangre se estanca,

da igual lo que apueste que gana la banca

y me abre una cuenta con un bisturí. 

Los días mejores el mundo me ahoga 

y yo correspondo lamiendo la soga.

Los días peores me acuerdo de ti.

El tiempo

 Y el tiempo, en un paquete con dos lazos,

te llena la existencia de matices,

de síntomas, de tics, de cicatrices,

de dogmas, de facturas y de plazos.

De olvidos, de temores, de portazos,

de anhelos, de accidentes, de varices,

de días tenebrosos y felices,

de golpes, de derrotas y de abrazos.

De arrugas, de pastillas, de bastones,

de canas, de vergüenza, de razones,

de sustos a dos pasos del telele.

El tiempo es un bastardo malnacido,

que quiere mantenerte entretenido

sabiendo que no hay nada por la tele.

Un ser de luz

 Yo era un ser de luz incandescente,

la llave celestial de un alma zen,

el guía rutilante hacia el Edén,

un Ángel terrenal y fluorescente.

Yo era el portavoz del Sol Naciente,

un faro más allá del mal y el bien,

un santo con destellos de satén,

un aura bondadosa y refulgente.

Yo era un resplandor de bienestar,

espíritu flamígero estelar,

esencia de un amor inmarcesible.

Un día al regresar del paraíso

dejé de iluminar, sin previo aviso.

Parece que fue cosa de un fusible.

Víctimas

 Ser víctima no es signo de bondad,

tan solo de un presente vulnerable. 

El tiempo es el envase retornable

que guarda la poción de la verdad.

Ser víctima no es una enfermedad

ni un virus ventajista e incurable.

Ser víctima no implica ser amable

ni excluye una sutil casualidad.

Hay víctimas que henchidas por un arma

se dejan arrastrar por un mal karma

llegando a una catálisis mezquina,

se toman la justicia por su mano,

transmutan desde el héroe al villano

o acaban destruyendo Palestina.

El fin

 Hicimos el amor hasta en el techo,

colgando en acrobática pirueta,

y ahora, en esta estúpida maleta

guardamos un quintal de amor deshecho. 

Las huellas que dejamos en el lecho

no caben en la exigua furgoneta

que aparte de los muebles va repleta

de esquirlas extraídas de mi pecho.

Hay cajas de caricias sin usar,

de llanto, masculino y singular,

de libros y de frascos de añoranza.

Hay veces que no sabes qué es peor,

si el día en que concluyes el amor

o el trámite glacial de la mudanza.

Causas y azares

 Perdidos entre el caos y el destino,

vagamos como pollos sin cabeza,

sin mapa en el inhóspito camino 

que va desde la duda a la certeza.

Nadar entre el azar y nuestro sino

acaba siendo toda una proeza

a medias entre el puro desatino

y el arte de escaparse de una pieza.

Estamos en el punto equidistante 

del trazo abigarrado de un instante

al surco inalterable de lo eterno. 

Vivimos en el borde del abismo

que lleva al interior de un espejismo

a un paso de tu cielo y de mi infierno.

Pena

 Mis ojos destilaron tanta pena

y fue tan colosal el despilfarro

que a fuerza de llorar sobre la arena

el tiempo fue un letal reloj de barro.

Detrás de minuteros con gangrena

tan solo había instantes con catarro.

La atmósfera me puso en cuarentena

envuelto en la aureola de un cigarro.

La vida me miró torciendo el gesto,

al verme derrochar el presupuesto

de días, de semanas y de meses.

No pude devolverle las migajas

de instantes, de segundos y horas bajas

yo solo confiaba en que volvieses.

Morí

 Morí, y al verme así, me quedé muerto,

y el mundo, en su burbuja, ensimismado,

pasó con desapego por mi lado

buscándose otro amor en otro puerto.

La muerte, que al final me llevó al huerto, 

no fue más que un fantasma del pasado;

su ghosting proverbial me dejó helado

y hundido en un profundo desconcierto. 

La bola y su esotérico conjuro

mostraban sin reparos mi futuro

privado de una vida pasajera.

Sentí una intensa tirria por la magia,

el fin inaplazable que presagia,

la bruja y el cristal de aquella esfera.

Tu voz

 Me tiemblan los sintagmas con tu voz,

tan cálida, tan fresca, tan sensual...

Mi anhelo por tu acústica es atroz

y sé que lo que escribo te da igual.

Me vuelves textualizador precoz

con esa muestra de énfasis verbal.

Si dices que estás sola, en albornoz

no pienso nada más que en sexo oral.

Perdidos en idénticos lenguajes,

aislado, cada cual, en su pretexto.

Por ti, literalmente, sin ambages

yo peco a todas horas contra el sexto.

Y al fin, tan solo somos dos mensajes:

si tú lo eres de audio, yo de texto.

Maldito Reguetón

 Hoy tengo la voz desafinada,

las semicorcheas desganadas.

Hoy que no es mi día, 

la mujer que más quería 

sube un reel

con un maldito reguetón.

Hoy tengo la espalda destrozada

con un par de vértebras dañadas.

Hoy que no es mi día

la mujer que pretendía

en un tik tok

baila un maldito reguetón.

No es culpa de la tecnología,

es que, en teoría, tengo viejo el corazón.

Hoy estoy más solo que la una

y me quedo aullándole a la luna.

Hoy que no es mi día

la mujer que perseguía

está saliendo 

con un rey del reguetón.

Hoy estoy vacío y sin ideas,

viendo como cambian las mareas.

Hoy que no es mi día,

a saber que pasaría

si yo hiciera un maldito reguetón.

Y ya tengo mi cordón de oro

voy al inodoro a ver si encuentro inspiración.

Hoy que ya he salido de ese pozo,

hoy que no me queda ni un sollozo.

Hoy que sí es mi día,

la mujer que quise un día,

goza de amor y dinero

y un niño reguetonero,

pero yo por fin compuse una canción.

Descanse en paz

 La hallaron en el suelo, agonizante

con síntomas de muerte milenaria,

con ojos de imprudencia temeraria

y siglos de tristeza en el semblante.

La hallaron casi muerta, dios mediante,

sin ápices de ayuda humanitaria,

con signos de violencia innecesaria

y el rictus de una herida lacerante.

Con una inusitada rapidez

pusieron su cadáver ante el juez

y su alma resumida en un añico.

Se dice que cayó de lo más alto

dejándonos su sangre en el asfalto 

y el vástago de olivos en el pico.

Evolución

 Camino con mi traje de persona

mamífero, primate, semi humano,

bañado y, aparentemente, sano,

y el cuerpo más o menos me funciona.

 Es cierto que la edad ya no perdona

y estamos abocados de antemano

a andar entre farmacia y cirujano

y a un tris de darle un ósculo a la lona.

Un buen coleccionista de almanaques

resiste estoicamente los achaques

ciscándose en la escala evolutiva.

Y aunque esta selección no es natural

espero que al ser casi un Neanderthal

me toque de una vez la primitiva.

Alicia

Alicia, al regresar de aquel País

vendió las Maravillas en eBay,

Pasó de las anfetas al hachís

y se hizo popular por ir de guay. 

Salió con un artista de París

que no pudo ocultarle que era gay.

La vida fue enganchándola al anís.

Así es el mundo y esto es lo que hay. 

En Tinder nunca estuvo afortunada

probó con tres o cuatro relaciones

y siempre les ponía más de un pero.

A veces se devuelve la mirada

soñando ser la Q de corazones

o haciéndole el amor al sombrerero. 

 

Duelo al amanecer

 La onírica escasez de la oropéndola

en boca del lamento iridiscente

lamía las pestañas de la carne

con labios de cianuro nacarado.

Dormías bajo el manto pisciforme

un sueño cadavérico y fugaz

y yo, junto a tu aliento inmarcesible,

sentía la turgencia de mis dídimos.

Si alguno de entre el público se atreve,

dé un paso y me traduzca este esperpento.

Prometo no tomarme represalias.

Que todo se dirima con los sables

si, en aras del clamor de lo antedicho,

osaran darme el nombre de poeta.

Celeste

 Celeste no es un color,

es un cielo de persona

porque siempre me perdona

que no comprenda su humor.

Celeste es un resplandor

generoso y positivo,

un talento narrativo

y una diva algecireña

que a menudo me da leña

sin tener ningún motivo.

Celeste no tiene estrato,

ni cirro o cumulonimbo

y a veces está en el limbo

pensando en algún relato.

Le busca tres pies al gato 

siempre que tiene ocasión

y tiene una operación 

pendiente con sus doctoras,

pues debe agrandarse el tórax,

porque es todo corazón. 

A pesar de todo es navidad

 Ya está la angelical Mariah Carey

en Georgia* practicando su canción.

Ya tiene don Felipe, Cristo y Rey

las cámaras grabando en el salón.

Tu abuela te ha bordado en el jersey

un reno con muchísima ilusión.

María, el caganet, la mula, el buey,

ya están junto a la tele del salón.

Ya están los langostinos en el plato

y un vaso lleno de bicarbonato

no vaya a ser que alguno tenga un cólico.

Por eso con cariño les dedico

la letra de este humilde villancico

que este año no me encuentro muy católico.

Pero a pesar de todo es Navidad

Pero a pesar de todo es Navidad

Ya está en Corte Inglés Papá Noel

pidiendo su tercer metamizol.

El centro es una guerra sin cuartel,

las Visas están fuera de control.

Ya están los canapés en el mantel

a ver cual tiene más colesterol.

Ya está cada regalo en su papel

con lindos estampados de charol.

Ya está el guardia civil en la rotonda 

haciendo sus controles y su ronda

buscando un automovilista alcohólico. 

Por eso con cariño le dedico

la letra de este lindo villancico

que este año no me encuentro muy católico 

Pero a pesar de todo es Navidad 

Pero a pesar de todo es Navidad 

* Léase "Yoryia", como más o menos sonaría en inglés. Lo de "Maraiah" prefiero ni intentarlo.

Gladiator

 La vida pocas veces es mas justa

que en esas limitadas ocasiones

en que ella reacciona con "Me Gusta"

a alguna de mis nimias opiniones.

El pálpito adrenérgico me asusta

y exploto en casi todas direcciones,

al tiempo que una bala se me incrusta

al ver que ella me ignora a borbotones.

Demuelo los castillos en el aire

consciente del tamaño del desaire

al lado de lo inmenso que es el mar.

Me siento un gladiador en esta arena

que ignora si en verdad vale la pena

vivir tan dependiente de un pulgar.

Opinión

 Lo saben en la calle y en las redes,

lo saben tu familia y tus vecinas:

a nadie le interesa lo que opinas,

incluso a nadie importa si sucedes.

Tú dices lo que piensas porque puedes,

da igual que el auditorio "audite" en ruinas,

y esquivas las miradas asesinas

con un brindis al sol: "Va por ustedes".

Así que desatamos nuestros truenos

sabiendo que en el fondo importan menos

que el aire que se va de su alveolo.

Al menos uno piensa que está vivo,

por eso, ciertamente,  les escribo, 

pues sé, de buena tinta, que hablo solo.

Astrología

 ¡Qué sádica y feroz la astrología,

qué mágico fenómeno nocturno!

La suerte de mi infausto día a día

depende del satélite de turno.

Huiré de mi penosa economía

si Júpiter se enfila con Saturno;

en cambio si Mercurio se desvía

saldré desmotivado y taciturno.

Mi vida es una trágica parodia.

Yo creo que el horóscopo me odia

y hay veces que me dice: Tararí.

Rendido a su esotérico dominio

me tengo que tragar su vaticinio:

que todo irá muy bien pero no a mí.

Malnacido

 Da gracias a este ingrato primer mundo

y al necio vertebrado que te explota.

Da gracias a la lógica remota 

que te hace coterráneo y oriundo.

No olvides dar las gracias un segundo

si el día universal de la marmota

te vuelves a sentir como un idiota 

con un convencimiento muy profundo.

Expresa tu sincera gratitud

si no han procrastinado tu salud

por culpa de un recorte inadvertido.

Recuerda que podría ser peor.

Después de ser parido con dolor

ahora no me seas malnacido.

Balance y expectativa

 No quiero coartar su iniciativa

mas debe caminar con pies de plomo.

El año va peor que un Ecce Homo,

así que no se venga muy arriba.

Conviene no perder la perspectiva

del dónde, del por qué, del qué y del cómo,

que luego le deslumbran con la promo

y crece su insensata expectativa.

El año afrontará su último trance

y en medio del raquítico balance

le venden un magnífico año nuevo.

Si encuentra una pastilla azul, o roja,

no importa, da lo mismo la que coja,

tan solo es un insípido placebo.

El amor, capítulo 326

 Y siempre, con el tiempo, hay un detalle,

un mínimo zarpazo en los cimientos,

un cruce lene e ingrávido de alientos 

un tenue parpadeo en plena calle.

Un rizo, una clavícula o un talle,

un giro de elegantes movimientos,

razones, innegables argumentos,

que hostigan al amor para que estalle.

Y estalla, nos inunda con su magia,

detiene de inmediato la hemorragia

y embriaga al más pintado con su euforia.

Después, nos vuelve adictos a endorfinas,

nos deja cadavéricos y en ruinas

pero eso, amigo mío, es otra historia.

De primero

 Cometo cuidadísimos errores.

Algunos, de Primero de Persona.

Por año, vive dios, que son mayores.

Me brotan sin querer de la neurona.

Irrito a mis pacientes profesores.

Hay algo que conmigo no funciona.

Me observan y lo flipan en colores.

Tal vez me esté fallando alguna hormona.

Si intento subir nota, se relamen:

de rojo me decoran el examen

y así no puedo andar por este mundo.

Aspiro a conseguir un aprobado.

Tratar de no cagarla demasiado.

El diez lo dejo ya para segundo.