Confesiones y paranoias de un hombre confuso ante los tiempos que vive
No había un paraíso terrenal,
tan solo un triste horario de oficina,
y no existía fruta clandestina,
ni un árbol para bien o para mal.
Pecar no resultaba original,
pero ella me endulzaba la rutina,
prendado de su andar de bailarina,
pegando la nariz tras el cristal.
Yo siempre desayuno una manzana,
con un descafeinado que me dan
el rato que me salgo de la cueva,
y allí, soñando tras de la ventana,
pensaba que yo no era un mal Adán
capaz de acompañar a aquella Eva.
Haz el amor sin tomar precauciones,
besa, que igual no te quedan más días,
llena de carne tus manos vacías,
quítale el freno a tus bajas pasiones.
Busca el calor de mis tibios rincones,
haz que tus ganas se den con las mías,
sal de la ropa entre mil fantasías,
no haya más blusas ni más pantalones.
Haz el amor sin ningún miramiento,
hazlo, que siempre se encuentra un motivo,
haz el amor hasta el último aliento,
hazlo y verás que te sientes más vivo,
haz el amor, dame consentimiento,
hazlo, obviamente, con preservativo.
Valor, tiene un momento compartido,
el brío y el esfuerzo denodado,
latir con corazón sincronizado,
la mano que te ayuda si has caído.
Valor, tienen los besos aún dormido,
quedarse en las desdichas a tu lado,
las risas de un suceso inesperado,
el júbilo por el deber cumplido.
Valor, es arriesgar sin red alguna
colgando desde lo alto del trapecio.
El oro, la riqueza o la fortuna,
importan solamente para el necio.
si tasas hasta el coste de tu cuna,
igual más que valor, tú tienes precio.
Si fuera diplomático y correcto...
si fuera fotogénico y hermoso...
si fuera problemático y deyecto...
si fuera neurasténico y nervioso...
Si fuera estratosférico y famoso...
Si fuera categórico y perfecto...
Si fuera cadavérico y monstruoso...
Si fuera metafórico e indirecto....
Si fuera cauteloso y precavido...
Si fuera partidario a la corona...
Si fuera petulante y engreído,
y no estuviera falto de neurona,
es otro el que tal vez habría nacido,
y habrías conocido a otra persona .
Tal vez mi vida no tuviera mucho sentido, pero hay cosas que si no te ocurrieron a los veinticinco, no te van a pasar a los cincuenta. Por eso, debió extrañarme que Deborah, de veintisiete, cuerpo escultural adecuadamente evidenciado por su breve vestuario, y sonrisa angelical, se me acercara en la barra de aquel pub. Las tres cervezas que llevaba ayudaron a tragarme el anzuelo, así que me metí en aquel jardín sin pensarlo. Tras cuatro rondas más, y ojear descaradamente el escaparate de su escote, me dejé arrastrar hasta su coche visiblemente borracho. Me quedé inconsciente antes de llegar al destino.
Les hablaré de amor, si eso les place,
les contaré los pelos y señales,
porque si se ha de hacer, amor se hace,
y libra de un temblor todos los males.
Les hablaré de amores inmortales,
con un apresurado desenlace,
les hablaré de amores ideales,
sacados esta tarde del desguace.
Les hablaré de amores imposibles,
que rompen las barreras a su paso,
les hablaré de amores invencibles,
que beben de la copa del fracaso,
les hablaré de amores invisibles,
y a ciegas es mejor que no hagan caso
Tal vez, una montaña inexpugnable,
quizás un mar furioso y traicionero,
acaso una mentira miserable,
o un muro fronterizo y carcelero.
Ejércitos, de porte pendenciero,
vacío, misterioso e insondable,
el cruel e inexorable segundero,
las dunas de un desierto interminable.
Igual, en todo caso, es más sencillo,
si no son estos frenos, serán otros,
la traba está medianamente clara.
Vencido y agotado, me arrodillo,
no hay duda de que hay algo entre nosotros,
hay algo que, a menudo, nos separa.
Vampiro, cuando bebo de tus venas,
licántropo si beso de un mordisco,
un ogro, cuando tengo el día arisco,
demonio, si no acato por las buenas.
Mutante, cuando cambio con los años,
un monstruo, cuando no entro por los ojos,
ladrón, cuando reviento los cerrojos,
guerrero, cuando lucho con redaños.
En cambio, soy tan solo un ser humano,
respondo por mi esencia y por mi nombre,
me enfado, me entusiasmo y me encariño,
a veces me alimento de tu mano,
a veces bueno y malo, como un hombre,
a veces en tus brazos, solo un niño.
Habita en el Perú, Chile y Bolivia,
también en Ecuador y en Argentina,
la carga generosa nos alivia,
allá en el altiplano y puna andina.
Nos brinda, todavía, carne y lana,
después del ancestral imperio incaico,
y está considerada prima hermana,
con el guanaco austral, pariente arcaico.
Los meses desde noviembre a febrero
los machos se pelean por su dama,
emite un salivajo muy certero,
y de correr deprisa tiene fama,
y aquesta es mi versión, mi compañero,
del tema que ha propuesto de la llama.
Se vende buen cerebro, seminuevo,
Se apaga la linterna en lo consciente,
y entonces la ciudad cierra los ojos,
se escucha al sol roncar profundamente,
los gatos desayunan los despojos.
Al fin se esparce el río de endorfinas,
los sueños soñarán que están despiertos,
y un muro de persianas y cortinas,
protegen de futuros aún inciertos.
A oscuras ya se ve todo más claro,
las sábanas abrazan soledades,
y el monstruo malo juega al escondite.
La noche desdibuja el desamparo,
matiza un poco más las realidades,
y en un cerrar pupilas se repite
Me asombra cada verso inesperado,
me asombra la metáfora imprevista,
me asombra cada giro insospechado,
me asombra la estructura en cada arista.
Me asombra cada ardid de trapecista,
destreza en las palabras acunado,
me asombra tu dominio de la pista,
del circo del poético rimado.
Me asombra tu prolífica faena,
los versos son de los que los trabajan,
y el fruto lo regalas cada día,
Me asombra que se cuelen por mi vena,
me asombra como vuelan, como viajan,
me asombras, mi querido Luis María
Preciso una salida de emergencia,
me vale alguna válvula de escape,
apruebo en el examen de conciencia,
e impido que el delirio me agazape.
Rebusco un agujero de gusano,
que pueda transportarme hasta otro mundo,
hurgar la dimensión en otro plano,
errar por un planeta moribundo.
Rehuir lanzando un paso hacia adelante,
colarme por la puerta del infierno,
marcharme caminando del revés,
Tragado por la tierra en este instante,
me fugo del suplicio cruel y eterno,
al menos hasta que lleguen las tres.
María de las Mercedes Espinosa de los Monteros y Pérez de
Tudela, Mer, pasó prácticamente de la cuna a la Concejalía de Agricultura de
Villanueva de la Exaltación, salvo el breve trámite como vocal en la
Junta de Distrito. Una chica mona, a la que le terminaron Ciencias Políticas en
la URJC gracias a su tío, que era político de mayor rango.
Sin duda, el modelito rojo de Prada que había escogido
aquella mañana para las fotos de la campaña no era el más apropiado, dado que
tenía que conducir a aquel carromato tirado por yunta de bueyes, a los
que le daban ganas de rociar con el Aire de Loewe que guardaba en
su bolso. Mientras los fotógrafos le pedían que sonriera, ella se esforzaba en
no vomitar y en que no se le corriera el rímel.
Tanto se afanaba en esas tareas que no advirtió en el
escalón de piedra que se formaba en el camino. Las ruedas del carro se
atascaron y los bueyes se detuvieron. Uno de ellos aprovechó la parada para
defecar copiosamente. Los miembros del séquito tiraron de ellos con tan poca
fortuna que el carro se tambaleó, haciendo que Mer perdiera pie y fuera a caer
de cabeza en la voluminosa majada.
“Hasta el fondo del asunto”, decía la campaña
Usted sustenta su etérea figura,
en dos ligeros y lindos pinreles,
que son la base en su hermosa estructura
con pasos vivos de dos cascabeles.
Usted se apoya con gracia en el mundo,
dibuja experta sus bellos andares,
usted gravita su rastro profundo,
usted nos brinda las huellas a pares.
Usted camina en sutil movimiento,
que sigo atento con gran interés,
se va en las ráfagas suaves del viento,
y yo reprimo ovaciones y olés,
Anclada al fondo en mi dulce tormento,
usted me tiene sin duda a sus pies.
Mi dermis, mapeada en cicatrices,
rasguños por el paso de los años,
será un día manjar de las lombrices,
que coman lo que quede tras los daños.
Mi piel, que a veces ve días felices,
y a veces roza instantes más huraños,
precisa de un retoque de barnices,
dormir en la quietud de mansos baños.
Mi cuero, susceptible y sensiblero,
pellejo carismático y valiente,
corteza de cerámica y acero,
mi cáscara antiestética y caliente,
mi estuche inseparable compañero
no muda, como hiciera la serpiente.
Vivimos en un mundo complicado,
los pocos paraísos, son fiscales,
se esquilman los recursos naturales,
y un pobre es solo un ser globalizado.
Encuentras una guerra en cualquier lado,
los medios dan versiones oficiales,
señalan que no todas son iguales,
y damos a la pizza otro bocado.
Hay muertos de primera y de segunda,
hay carne putrefacta en excedente,
hay gente desnutrida y moribunda,
hay gordos en ayuno intermitente...
El mundo es una mierda vil e inmunda,
que todos degustamos en caliente.
El mundo es un lugar sofisticado,
lo vemos por detrás de los cristales;
hipnóticas pantallas digitales,
te tienen todo el día enajenado.
Discutes dando golpes a un teclado,
con cientos de personas irreales,
en redes, a menudo antisociales,
y vives cada vez más encerrado.
El mundo es una jaula nauseabunda
con rejas escogidas por el cliente,
la cueva melancólica y profunda
que ampara a las personas de la gente,
la piedra empantanada y vagabunda
que órbita en un espacio indiferente.
El candado que un día cerró el contenedor de ayuda humanitaria yacía sin vida en el suelo. Hace tiempo que no custodiaba nada. Nadie multiplicó los panes y los peces y habían pasado muchos años desde que la última estrella del rock o el último as de los deportes visitara la aldea para hacerse fotos promocionales con niños famélicos en los brazos.
Se miró en la chapa pulida que le servía. Como espejo. Se había convertido en el esqueleto de aquel joven idealista que quiso dedicar su vida a ayudar a los necesitados. También en el del chico de secreto inconfesable que huyó de su entorno por no revelar su sensibilidad.
Olvidado y abandonado por su gobierno, su familia e, inevitable y postreramente, por todos los miembros de la tribu que fueron cayendo por inanición. El último guerrero blanco.
El drama es un recurso voluntario,
un arte en el teatro de la vida,
de un lado va el tamaño de la herida,
del otro el dramatismo innecesario.
El drama necesita de escenario,
de audiencia, de candileja encendida,
de cierta simulación aprendida,
de cierto impresionismo literario.
A veces es un reflejo automático,
otrora una tragedia interminable,
tal vez hasta un capitulo traumático,
lancero de un dolor inevitable,
más siempre la expresión de arte dramático
consigue aprobación del respetable
Mi madre no se daba por vencida,
buscaba la manera cada día,
aquello que ignoraba lo aprendía,
y siempre se inventaba una salida.
Mi madre trabajaba sin medida,
y nunca le fallaba la energía,
lo mismo te pelaba que cosía,
pintaba o preparaba la comida.
Hoy mira con los ojos despistados,
no entiende lo que ocurre alrededor,
sentada en la final sala de espera.
Perdida en los recuerdos olvidados,
me mira sin saber que un servidor,
no ignora quién es ella ni quién era.
Mi mente solo sueña sitios fríos,
el Ártico, la Antártida, Noruega,
la imagen de un invierno que no llega,
parajes refrescantes y sombríos.
Vivir en un iglú con esquimales,
mezclarme con los monjes tibetanos,
perderme en los desiertos siberianos,
nadar en los océanos glaciales.
Jugar con osos grizzlies en Alaska,
sentir que suavemente me congelo,
volver a disfrutar la tiritera,
abrir los brazos ante la borrasca,
dormirme sumergido bajo el hielo,
vivir con la sandía en la nevera
Conocía la sierra como la palma de su mano. La había recorrido
tantas veces que era capaz de hacerlo con los ojos vendados. Por eso le extrañó
encontrar en Wikiloc una ruta desconocida: sendero de la cueva de
los murciélagos. Era la primera vez que la oía nombrar. La había subido un tal “Cocodrilo
Dundee”, pero en la foto que aportaba a la entrada de la cueva aparecía con
gorro, gafas de sol, braga de cuello hasta la nariz y enfundado en un anorak
de plumas. Podía ser cualquiera.
La pista de Wikiloc comenzaba en una bifurcación oculta
entre matorrales. Había pasado por allí a menudo sin advertirla. Se adentró unos
doscientos metros entre la maleza hasta alcanzar un camino transitable. Según
la aplicación la entrada de la cueva estaba a seis kilómetros, poco menos de
una hora de trayecto.
El camino transitaba por un denso pinar. Más o menos a la
mitad del recorrido había una cabaña. Sentado en la puerta, en una silla de
playa, un hombre de unos setenta años, nada acorde con el paisaje. Polo Lacoste,
pantalón corto y playeras.
—
Bienvenido. Desde que estoy jubilado pasa
poca gente por aquí. Si esperas un momento a que coja mi hacha, me ocupo
en un segundo de ti.
Las crónicas secretas de la vida,
quién quiso ser tu amor calladamente,
qué manto te protege ante la gente,
quién siempre te amparó de la caída.
Quién nunca confesó sufrir tu herida,
qué prójimo te odió profundamente,
quién fue tu admirador adolescente,
o quién se derrumbó en la despedida.
Por contra, guardarás hasta la fosa,
las rabias, los desprecios, los rencores,
el nombre de tu amada misteriosa,
incógnitos y anónimos dolores,
la ofensa, amortiguada y silenciosa,
y muchos de tus íntimos temores.
La sarta de pamplinas que aquí escribo,
cuaderno de bitácora de un necio,
son prueba sustancial de que estoy vivo,
mis saltos y piruetas del trapecio.
Los campos de palabras que cultivo,
que tienen más valor, quizás, que precio,
asientan en la tierra sin motivo,
arraigo literal de tronco recio.
Su lucha en contra de la gravedad
su empeño de pegarse contra el suelo
sus ganas de existir por un momento,
su apego por sentir la realidad,
tan solo es un minúsculo consuelo,
tal vez para que no las lleve el viento
Amar de jeroglíficas maneras,
Tribunal Manicura Quedarse Tapiz
- Como verá, se trata de un soberbio tapiz flamenco, obra de Passchier Grenier, que data de 1473: el desembarco de Arcila. El gobierno belga lo reclama y ha interpuesto una denuncia en el Tribunal de Justicia Europeo. Por eso hemos recurrido a usted.
La directora del Museo Parroquial de Pastrana era una mujer joven, decidida y atractiva. Elegante en su vestuario, radiante en su sonrisa y perfecta en la manicura.
- Mis servicios son caros y por adelantado, como ya sabrá.
Era un tipo maduro, pero atlético, que aparentaba diez años menos de los que había cumplido.
- Está todo hablado - respondió la joven.
Y mostró el interior de un maletín de cuero.
- Perfecto. Asegúrese de que el Museo cierra a las 20h. Al guardia de seguridad díganle que no tiene que quedarse hoy, que disfrute de la procesión de San Sebastián. Yo seré su sustituto.
A las 20 horas, el vigilante impostor hizo el relevo. Revisó todas las dependencias para asegurarse de que estaba solo. Descolgó el tapiz, lo enrrolló y lo depositó los 4 metros de lana sobre dos pequeños carros. Lo llevó hasta la furgoneta.
Sólo habría un pequeño cambio de planes. El obispado cobraría del seguro, pero no recuperaría una obra tan valiosa en el mercado negro
Los pasos que camino cada día,
Placebos que fraccionen las verdades,
placebos que maquillen el rubor,
placebos que decoren tu interior,
placebos con diversas realidades.
Placebos que dupliquen las mitades,
placebos para el llanto y el amor,
placebos para atar el mal humor,
placebos para todas las edades.
De todos los colores y sabores,
los tengo en garantía y en oferta,
que nadie se nos quede sin placebo.
Sin duda le ofrecemos los mejores,
confíe y si descubre que no acierta
nosotros le inventamos uno nuevo.
Sin límite que tienda al infinito,
sin margen para errores no forzados,
sin ansia para el cuerpo del delito,
sin sitio para iconos desalmados.
Con días cada vez menos pensados,
Con ganas de leer lo nunca escrito,
Con besos en los párpados cerrados,
Con poca tolerancia para el grito.
En medio de este cruce de caminos,
en medio del exceso y de la nada,
en medio del engaño y la promesa.
en medio de anarquías y destinos,
en medio del desdén y la mirada,
en medio del hastío y la sorpresa.
