Palabras

 La sarta de pamplinas que aquí escribo,

cuaderno de bitácora de un necio,

son prueba sustancial de que estoy vivo,

mis saltos y piruetas del trapecio.

Los campos de palabras que cultivo,

que tienen más valor, quizás, que precio,

asientan en la tierra sin motivo,

arraigo literal de tronco recio. 

Su lucha en contra de la gravedad

su empeño de pegarse contra el suelo

sus ganas de existir por un momento, 

su apego por sentir la realidad,

tan solo es un minúsculo consuelo,

tal vez para que no las lleve el viento