Aire

 He muerto, resollando aire corrupto,

venenos ponzoñosos y volátiles,

etéreos oxígenos usados,

hedores con fragancia a estercolero.

Atmósferas de tóxica memoria

ambientes reciclados y marchitos,

efluvios de pasados con reúma

y gases sin nobleza ni abolengo.

Si tengo la tiniebla en mis pulmones

de tanto tamizar esa inmundicia

de afectos impostados y enfermizos

no sé lo que me ocurre con tu olor.

Jamás había inhalado algo tan vivo

como ese aliento tuyo que sonríe

quizá porque has abierto mis ventanas

y yo no recordaba ni las vistas.

Y ahora que he perdido ya a cuenta

de veces que, sin más, he resoplado,

al fin he comprendido, con tu aroma,

que nunca he respirado con motivos.