Hoy

 Hoy no me quedan ni espinas ni flores.

Hoy no me llega la sangre a la sien.

Huérfano y virgen de males de amores,

hoy las caricias se van por mi bien.

Hoy, que los daños no son tan mayores,

hoy, no hay Penélope herida en mi andén.

Hoy, como experto en ensayos y errores,

hoy, solo yo descarrilo mi tren.

Hoy, que no he sido ni soy tan feroz

hoy, no levanto ni cuerpo ni voz,

no doy lecciones ni cambio de tema.

Hoy, que el ayer alquiló el porvenir,

hoy, que quedó poco más por decir,

hoy, no hay razón para hacer un poema.

Hoy tampoco

 Mi brújula perdió la compostura,

el viento declinó soplar mis velas,

el mapa despintó las paralelas

y el norte decidió ser tu cintura.

Los montes alegaron mal de altura,

las huellas renegaron de las suelas,

los muertos denunciaron sus esquelas

y yo no me acordé de mi cordura.

 Fundí mis pocas luces con tu sombra,

guardé la suciedad bajo la alfombra

y abrí mi corazón de par en par.

Después hice recuento de los daños

causados por tu par de ojos castaños

que un día más, pasaron sin mirar.

Música

 Al tempo de un latido con sordina

y al son de una ciudad desafinada,

un solo de sofá sin almohada

dibuja un pentagrama en la cortina.

Al ritmo del reloj de la cocina,

la clave está en el sol de madrugada,

que extingue la armonía en tu mirada

y escribe un nuevo blues en cada esquina.

La música se apaga en tus maletas,

tu voz desaparece por mis grietas

y baila un tango a paso de tortuga.

Las ruinas de mis órganos, a coro,

susurran el desánimo sonoro

al verte interpretar tocata y fuga.

La octava maravilla

 La octava maravilla de este mundo

un día decidió no ser brillante,

parió su gesto menos elegante

y erró con un estrépito rotundo.

No sé si fue un período infecundo,

o acaso un santiamén de mal talante;

tal vez la voz de un sueño delirante

o el miedo insustancial a ser segundo.

El caso es que dejó de ser humilde

bajó del pedestal por una tilde

y echó en la gasolina una colilla.

Huyó, como lo haría el gran Houdini

y el mundo murmuró por lo bajini

su pena por la octava maravilla.

A Juanjo Lorenzo

 A usted, que de onubénsicas maneras 

imparte allá en la cumbre de su Edén

un Máster de confort en modo zen,

a usted le tratan bien las primaveras.

Usted, que con destrezas arponeras

mecido por el mar y su vaivén,

nos sube a su dorado terraplén

y pesca maduradas las terneras,

usted que con amplísimo horizonte

camina por el mar, navega el monte

y rima los sonetos con ardor,

consigue capturar a buena gente,

incluso, como nota divergente

a mí, que soy un mero espectador.

Cómete el mundo ya

 Comerse el mundo es fácil, buen muchacho,

pero hazlo, a poder ser, al desayuno.

No vayas a comerte más de uno

ni acabes provocándote un empacho.

Procura no almorzarlo en el despacho,

ningún momento allí es el oportuno. 

Más tarde empezarás a hacer ayuno

o puede que, por contra, estés borracho.

A la hora de la cena, medio artrítico, 

obeso, melancólico y presbítico, 

no quedan muchas ganas de comer.

Por eso ha de servir mi testimonio 

no sea que por mano del demonio

te traigan en un táper el de ayer. 

Palabras

 Tal vez debí pedir que no se fuera

a alguna licenciada del adiós,

dejándome añoranza, pena y tos,

y el cuarto más glacial que una nevera.

Quizá mi enamorada verdadera

buscaba un paraíso para dos

y, al fin, me machacó a sanseacabós

al ver que era un edén de clase obrera.

Quién sabe si no dije las palabras,

los passwords de los mil abracadabras

que causan que la magia siga viva.

Hoy sé que no las dije por mi bien,

hoy sé lo que expresar, pero no a quién,

y el mundo sigue yendo a la deriva.

Lo fácil

 Lo fácil es que abril nos intoxique

con polen de un amor recién llegado.

Lo fácil es caer enamorado

de balde, sin que muevas un meñique.

Lo fácil es que abril nos comunique,

después de acomodarse a nuestro lado,

el parto de un amor inesperado

que va a desordenarnos nuestra psique.

Les juro que es tremendamente fácil

que abril, con esa máscara tan grácil

se preste a anestesiarnos con un beso.

Quizá, lo más difícil en abril

resulte inactivar el proyectil

y en plena confusión, salir ileso.

Me pasa

 Me pasa que disfruto de las rimas,

los versos y hasta el último sintagma

que vas diseminando en las tarimas

a fuerza de dar vuelo a tu diafragma.

Me pasa que me alegran tus abriles

por mucho que te agrises por las sienes.

Me pasa que lamento los raíles

si a veces colisionan nuestro trenes.

Me pasa que me inquietan las secuelas

si soplas las cuarenta y cinco velas

en una bocanada peligrosa.

Me pasa que son cosas de la edad,

los años son la extrema gravedad

del peso que anualmente se te posa.

Muerto en vida

 Mis poemas atesoran vida propia,

nacen solos, no precisan de mi ayuda

y me tratan cual si fuera carne cruda

a la espera de una tierna necroscopia.

Mis poemas permanecen en la inopia,

le dedican condolencias a mi viuda,

y reiteran, en porfía testaruda,

que tan solo soy mi burda fotocopia.

Mis poemas, funerarios, van de luto,

me dedican, silenciosos, un minuto,

y me cantan bellos réquiems sin motivo.

Mis poemas solo quieren verme muerto

y aunque sepas, según consta, que no es cierto

no le digas a mis versos que estoy vivo.

La suerte

 La suerte es una estúpida niñata

que ahoga nuestros méritos adrede

y goza con lo poco que concede

sabiendo que más tarde lo arrebata.

La suerte, como hobby, nos maltrata,

se ríe de nosotros porque puede;

tan drástica y ególatra, sucede,

y siempre de la forma más ingrata.

La suerte y su arbitrario monopolio

disponen que ese trébol cuadrifolio

jamás vaya a crecer en tu camino.

La suerte y su diabólica ironía

deciden repartir la lotería

al tonto insoportable del vecino.

Un ápice

 Yo sé que en un retal de este sujeto

me queda una molécula postiza,

un gen que renacer de la ceniza,

un átomo sin carne ni esqueleto.

Un ápice de espíritu incompleto,

un ánima obsoleta y enfermiza,

la célula esencial y escurridiza

de un ente defectuoso y obsoleto.

Yo sé que queda algo de mí mismo,

un rastro del prehistórico organismo

que yace desprovisto de armadura.

Yo sé que no he perdido la sustancia

del héroe que un jardín de infancia

mis hijos dibujaban con ternura.

Te veo

 Te veo. Siempre estás. Siempre has estado.

Tú subes cuando bajo del vagón.

Te marchas cuando empieza la función. 

y miras todo el tiempo hacia otro lado.

Escapas cuando apenas he llegado,

caminas en distinta dirección,

existes, pero nunca tengo opción

de ser un aspirante a enamorado.

Transitas dimensiones paralelas,

yo aún camino a gatas mientras vuelas

detrás de la cortina de mis miedos.

Tu imagen me recuerda que estoy vivo

y habitas tras un punto suspensivo

que nunca he alcanzado con mis dedos.

Siglo XXI

 El siglo,  la verdad, no es para tanto

cumplida así, sin más, la cuarta parte.

Hay guerras, genocidios, desencanto, 

farsantes con la paz como estandarte.

Pretenden embaucarnos, entretanto,

con viajes inminentes hasta Marte.

Bad Bunny no tomó clases de canto

(yo creo que es más bien por odio al arte).

El siglo está saliendo regulinchi,

no surge un Galileo ni un da Vinci

ni un Einstein ni un Carl Sagan ni un Pasteur.

El siglo, la verdad, es una mierda

y el mundo, en ocasiones, nos recuerda,

que estamos en la Tierra de alquiler.

Tus cosas

 He puesto en una bolsa tus enseres,

dos bragas, cuatro fotos, tres horquillas,

la trama de unas cuantas pesadillas

y un frasco de dolores y placeres.

Un pack de cosas de esas de mujeres,

tus píldoras y dos portalentillas,

aquel fular y el par de zapatillas

que nunca tirarás porque no quieres.

Con eso, no me queda nada tuyo,

si acaso algún rasguño en el orgullo

y un cerco en la moqueta con tu huella.

Un ápice de exigua dignidad

y el peso de esta ingente soledad 

que ahora ya no sé qué hacer con ella.

Destacar en poesía

 Si quieres destacar en poesía

describe tu catástrofe habitual,

arráncate algún órgano vital,

y cruza por la calle más sombría.

Ayuna nuestro pan de cada día,

revive a alguna víctima mortal,

anhela cualquier sed inmaterial

y abraza una letal melancolía.

No cuentes una sílaba, no rimes,

no enredes con metáforas sublimes,

no olvides olvidarte de la coma.

No muestres el más mínimo entusiasmo,

esfuma cualquier rastro de sarcasmo,

no vayas a reírte ni de broma.

Nada

 A veces dinamito mis ideas.

Fragmento mis palabras,  las mastico. 

Las dejo macerando una hora y pico

y emprendo, perezoso, otras tareas.

Me lanzo a mis tediosas odiseas.

La vida me golpea en el hocico.

Me estreso una vez más, me multiplico

y vuelvo a mis insulsas verborreas.

Encuentro mis vocablos descompuestos,

me explico entre aspavientos, tics y gestos

y escribo, sin querer, con la mirada.

Les hago un breve guiño con la rima 

y muestro en esta insólita tarima

el arte de, al final, no decir nada.

Otra vez no

 Probé de tus mentiras más dulces que el veneno,

del vaso medio lleno con mesa para dos,

del aire que respiras y exhalas como un trueno,

del triste ibuprofeno después de hablar con vos.

Fui pasto de tus iras impávido y sereno,

sufrí sobre el terreno tus contras y mis pros.

Si fui corto de miras tal vez no soy tan bueno,

si ya no te oxigeno mejor te digo adiós.

No vengas a mi casa, que ya cerré esa puerta,

el puesto se traspasa, la plaza está desierta,

y sé que tus engaños me dan escalofrío.

No intentes seducirme con cara de inocente, 

que no puedo ser firme teniéndote ahí enfrente

y no tengo redaños sin ti, cariño mío.

Futuros

 Comprábamos futuros de diseño

copiados sin rubor de la prehistoria

y, anclados a las puertas de la gloria,

cantábamos el réquiem por un sueño. 

El mundo, cada día más pequeño,

seguía en su manía giratoria

y, a veces, desatábamos la euforia 

si hallaban un planeta aún sin dueño.

Debajo de raudales de residuos

y varias toneladas de basura

yacía el cuerpo inerte de un anciano.

En medio de millares de individuos

hallaba indiferente sepultura

el último que supo ser humano.

Hay días

 Hay días en que el tiempo se congela,

la arena del reloj es un guijarro,

las horas son un burdo despilfarro 

y el alba queda impresa en una esquela.

Hay días fulminados por la estela

maldita de un disparo a bocajarro.

Hay días que despiertan con catarro,

hay días con pijama de franela.

Hay días sin gasoil ni gasolina,

hay días que te aguardan en la esquina 

ufanos por sus crímenes impunes.

Hay días que, hasta el coño ya de hazañas,

la fe no da la lata a las montañas.

Hay días que, sin más, se llaman lunes.

Por ti

 Por ti descosería mis raíces,

mis pies serían alas impacientes;

cautivo y desarmado hasta los dientes

te haría una tournée de cicatrices.

Pondría una alquería de perdices.

Sin duda, erigiría cuantos puentes

pudieran resultarte suficientes

en esta intrepidez de ser felices.

En cambio, nunca existes, amor mío,

transcurre cualquier mes y me haces frío

tan terca en tu tenaz inexistencia.

Yo soy un pobre amante autodidacta

y tú, tan incorpórea y abstracta

que impides que te bese en plena ausencia.

Abril

 Abril no se ha aprendido la canción

y vaga por los férreos raíles.

Repara en los detalles más sutiles

que llaman de improviso su atención.

Florece el gris betún de mi balcón,

nos mece amartelados y pueriles

y, a veces, tiene a bien que me fusiles

colmándome de besos a traición.

Abril se muestra un tanto kamikaze

los días que sugiere que te abrace

con toda la pasión de un hombre joven.

Abril no necesita guardaespaldas

si habita en el plisado de tus faldas.

Abril no tiene miedo a que lo roben.

A Nacho

¡Abril, uno, Dios me valga!

Mi Nacho cumple otro año

y yo, en lo más hondo extraño

poder palparle la nalga.

Quisiera ser micro alga

tan solo por que me vea

cuando baja la marea

y del mar surge el amor.

Te deseo lo mejor

en tu mítica odisea.