Muerto en vida

 Mis poemas atesoran vida propia,

nacen solos, no precisan de mi ayuda

y me tratan cual si fuera carne cruda

a la espera de una tierna necroscopia.

Mis poemas permanecen en la inopia,

le dedican condolencias a mi viuda,

y reiteran, en porfía testaruda,

que tan solo soy mi burda fotocopia.

Mis poemas, funerarios, van de luto,

me dedican, silenciosos, un minuto,

y me cantan bellos réquiems sin motivo.

Mis poemas solo quieren verme muerto

y aunque sepas, según consta, que no es cierto

no le digas a mis versos que estoy vivo.