Hay días

 Hay días en que el tiempo se congela,

la arena del reloj es un guijarro,

las horas son un burdo despilfarro 

y el alba queda impresa en una esquela.

Hay días fulminados por la estela

maldita de un disparo a bocajarro.

Hay días que despiertan con catarro,

hay días con pijama de franela.

Hay días sin gasoil ni gasolina,

hay días que te aguardan en la esquina 

ufanos por sus crímenes impunes.

Hay días que, hasta el coño ya de hazañas,

la fe no da la lata a las montañas.

Hay días que, sin más, se llaman lunes.