Loco

 Loco, tal vez, mi demencia me honra

yendo al trabajo con brillo en las ganas,

viendo sonrisas en rostros de hielo,

dando las gracias al mundo dormido. 

Loco me dicen si canto en la ducha,

si alzo mi vuelo esquivando a los necios,

si ando una senda que lleva a la nada,

si abro una puerta y se va la verdad.

Loco de atar, desatado y maldito,

loco sin fondo, sin formas ni ejemplo,

loco perdido sin mapa ni brújula,

loco enredado en las ramas del árbol. 

"Este es el loco que escribe poemas"

piensan algunos sensatos de libro;

vivo en mi nube alejado del tedio,

y hablo en idiomas que saben los pájaros. 

Loco, sin duda, y errando en las calles

miro a la gente que sigue su inercia,

y hoy que me aburren las cosas de cuerdos, 

tengo la suerte de estar en las nubes.