A Luisma

 Yo sé, mi buen amigo, que te empeñas

en esto de ir cumpliendo otro guarismo,

por mucho que, a lo lejos, el abismo,

nos haga ver las velas más pequeñas.

Yo sé que aquellas lluvias tan norteñas

le van la mar de bien a tu organismo

y a ti, con ese punto de cinismo,

te sientan sensualísimas las greñas.

Yo sé que cuando hay sol dices agur

por ser el más bonito aquí en el sur

y darle algo de amnesia a cada invierno. 

Y pasa la estación, y pasa el año,

y pisas con ardor cada peldaño

y en cambio, para mí, ya eres eterno.

O sea

 La vida. O sea. Pfff. La vida. Tía.

No sé cómo decirlo. Pfff. ¡Qué fuerte!

¡Qué chungo, o sea! Pfff. ¡Qué mala suerte!

En plan: aguanto cero tontería.

Lo sigo procesando todavía.

Yo flipo literal hasta la muerte.

Bajona rollo sad. No me divierte.

Full drama. Hoy será tu último día.

Después de cuatro cursos nonstop

has sido verdaderamente top

y nunca se va el wifi en tu azotea.

Por eso en la humildad de este soneto

te muestro francamente mi respeto.

O dicho de otra forma. F. O sea.

Paraíso

 Cansado de rogar por la extinción 

y erguido como un ser abominable,

el hombre decidió ser más amable

en síntoma de clara evolución.

Volvimos a poner el corazón, 

en aras de una vida responsable

y dimos menos ínfula al culpable,

al miedo, al fanatismo y la razón.

Tendimos hacia el prójimo las manos,

borramos las fronteras como hermanos

y el culto al patrimonio fue proscrito.

La tierra fue más plácida que el cielo,

las aves nos alzaron en su vuelo 

y entonces nos cayó el meteorito. 

Historias para no dormir

 Le doy los buenos días al asfalto

y esquivo dos mentiras y un embuste,

un timo, un infernal desbarajuste,

insultos y un fortuito sobresalto.

Se lanzan los traidores al asalto,

me das plantón me guste o no me guste,

y el médico se empeña en que me asuste

pues dice que mi sodio está muy alto.

Soporto cada ruego, cada queja,

aguanto al que, sin más, me despelleja,

y al listo que intentó tomarme el pelo.

Meriendo el algoritmo de una duda,

la sombra del pasado me saluda

y tú me miras mal si me desvelo.

La vida sin música

 Sin música la vida es un error

y el sol no sale ya por bulerías,

la luna no sugiere melodías,

y el tiempo desentona sin amor.

El día es una escala en No Mayor,

las calles son arrítmicas y frías,

y vagan despistadas sinfonías

en busca de un audaz compositor.

Sin música la vida es un naufragio,

no puedes agarrarte de un adagio,

de un shanty o de una salve marinera.

Sin música la vida es más amarga,

se afronta el sinvivir con cara larga

y encima no se amansa ni una fiera.

Comemos

 Comemos pesticidas que apestan ricamente

y pollos hormonados que saben a gallina.

Comemos carne roja sin sal ni proteína

y pan sin calorías ni frío ni caliente. 

Comemos hamburguesas de lengua de serpiente

y sangre flambeada con miel de gasolina.

Comemos cualquier cosa que brote en la cocina

a poco que parezca dejarse hincar el diente.

Comemos todo el sebo que cabe en las arterias,

comemos muchos chistes y pocas cosas serias

y no tenemos tiempo de hacer la digestión. 

Comemos mucho, poco, sin gracia y a deshoras,

comemos arrasando las faunas y las floras,

y el mundo tiene un tenue sabor a decepción. 

Primavera

 Quería ser poeta y escritor,

un lúcido rapsoda de postín,

y el polen de un olivo o de una flor

le hacían ir corriendo al botiquín.

Prendado de la luz y del color

trataba de inspirarse en el jardín

y ahogado por un súbito estertor

vaciaba casi entero el Ventolín.

A poco que brotaba una gramínea

el pobre no escribía ni una línea

con ojos de afligida plañidera. 

Tenía que aceptar, con desagrado, 

que no se puede ser Lorca o Machado

y alérgico a la puta primavera.

Oferta

 Lo vendo hasta agotar las existencias.

Espeso, cancerígeno y opaco.

De fábricas, de incendios, de tabaco,

de muchas y variadas procedencias.

Hay cientos de sabores y de esencias.

Si quieres degustarlos, te los saco.

Oscuro, maloliente, demoniaco.

Lo último enturbiando las conciencias.

Se puede hacer con él una cortina

que tape sus miserias y su ruina.

Lo avala el Ministerio de Consumo.

Si quiere una ilusión o una esperanza

adquiéralo con máxima confianza

que yo, de corazón, le vendo humo.

Lois y yo

 Lois Lane y yo tuvimos una cita

encima de un lujoso rascacielos.

Me puse el traje azul con pajarita

pues era una velada de altos vuelos.

Quería una entrevista manuscrita

y yo bailé con ella por los cielos.

La noche, tan inmensa e infinita,

sabía compensar nuestros desvelos.

Pensé que la ocasión era oportuna

y quise acompañarla hasta la luna,

pasmado con su garbo y su donaire.

La idea fue muy poco afortunada

al ver que mi maltrecha enamorada

moría al no poder vivir sin aire.

Debería volver a fumar IV (Tercera respuesta a Stewart)

 Perdí mi premio Nobel por Fortuna,

y soy el más non grato en los Ducados.

Los humos me quedaron bien bajados

por culpa de una impía tos perruna.

No sufras, que no vuelvo por ninguna

a aquellos venenosos inhalados.

Ahora mis pulmones son sagrados

incluso ante una diva inoportuna.

De amores, la verdad ya ni me acuerdo,

los vivo, la verdad, con el pie izquierdo

y aportan muy escasos beneficios.

Por eso, amigo mío, no te inquietes,

no tienes que aplicarme torniquetes,

y menos, como hoy, si son ficticios.

Debería volver a fumar III (Segunda respuesta a Stewart)

 Me pliego ante el saber de un Casanova,

experto en multitudes de mujeres.

Tú entiendes del amor y sus quereres, 

yo soy solo un bufón con su joroba.

Tú sabes de las técnicas de alcoba

y yo de los dolores misereres.

Conoces gustosísimos placeres

y yo de lo que barro con mi escoba.

Tú tienes la razón en casi en todo,

yo soy tan solamente Quasimodo

y das tantos detalles que me aturdes.

Ya sabes que ante todo te respeto,

por eso irá a la tumba tu secreto

y no rebelaré que fuiste a Lourdes.

Debería volver a fumar II (Respuesta a Stewart)

 Lo cierto es que da igual que edad tuviera

ni puedo adivinar su circunstancia.

Da igual que me embriagara su fragancia

después de disiparse por la acera.

No importa que fumara, o que bebiera,

su raza, su riqueza o su arrogancia.

Incluso ya carece de importancia

si pasa mala racha financiera.

Lo cierto es que la más pluscuamperfecta

acaba conectando la directa

y suele evaporarse en un saludo.

Por mucho que yo quiera darle bola,

la dama en un pis pas se aleja sola

y yo, para variar, me quedo mudo.

Debería volver a fumar

 No debe de tener más de cincuenta

y, en cambio, guarda un siglo en la mirada.

Su mano, sin anillo de casada,

sujeta la infusión de té con menta.

Es guapa. No parece darse cuenta.

La observo y tiene pinta de cansada.

El mundo la contempla allí sentada

pero ella no se muestra muy contenta.

Me dice que si tengo un cigarrillo.

Me toco como un bobo en el bolsillo

y acabo respondiendo que no fumo.

Quisiera proponerle media vida.

Por contra, en una breve despedida

la dama se disipa como el humo.

Yo, pecador

 Quisiera no pecar, pero no puedo,

me brotan los pecados a raudales,

mortales, capitales y veniales,

y el mundo me señala con el dedo.

Quisiera no pecar y me da miedo

que el juicio del final de los finales

presente un inventario de mis males

y al juez, mi buena fe le importe un bledo.

Quisiera no pecar, pero sucumbo,

me encanta dar un tumbo y otro tumbo

en este necio efecto dominó.

Quisiera no pecar contra pronóstico,

pero es que mi costado más agnóstico

quisiera ser creyente, pero no.