Primavera

 Quería ser poeta y escritor,

un lúcido rapsoda de postín,

y el polen de un olivo o de una flor

le hacían ir corriendo al botiquín.

Prendado de la luz y del color

trataba de inspirarse en el jardín

y ahogado por un súbito estertor

vaciaba casi entero el Ventolín.

A poco que brotaba una gramínea

el pobre no escribía ni una línea

con ojos de afligida plañidera. 

Tenía que aceptar, con desagrado, 

que no se puede ser Lorca o Machado

y alérgico a la puta primavera.