Música

 Al tempo de un latido con sordina

y al son de una ciudad desafinada,

un solo de sofá sin almohada

dibuja un pentagrama en la cortina.

Al ritmo del reloj de la cocina,

la clave está en el sol de madrugada,

que extingue la armonía en tu mirada

y escribe un nuevo blues en cada esquina.

La música se apaga en tus maletas,

tu voz desaparece por mis grietas

y baila un tango a paso de tortuga.

Las ruinas de mis órganos, a coro,

susurran el desánimo sonoro

al verte interpretar tocata y fuga.