viernes, noviembre 22, 2024

#22poember2024:Ay

 Si tú quieres anestesio los segundos,

adormezco los relojes y sus horas,

paralizo sus agujas voladoras,

y maniato los minutos moribundos.

Si tú quieres nos fugamos a otros mundos,

apuramos de dos tragos las auroras,

nos vestimos con sus alas protectoras

y viajamos para siempre vagabundos.

Si tú quieres nos subimos a la luna,

nos dormimos a la sombra de una duna,

nos fundimos en un vivo frenesí.

Si tú quieres acompaso mis latidos

y bailamos con los pulsos distraídos...

Si no quieres... ¡ay, mi vida! ¡ay de mí!

jueves, noviembre 21, 2024

21poember2024:Plateada

 Tal vez esa maldita insuficiencia

que siempre me mordía las entrañas

se marche cualquier tarde de noviembre

de cielos más cirróticos que oscuros.

Tal vez no anide más en estas sístoles

que anhelan un otoño perezoso,

ni asome esta mañana en el espejo

royendo los precintos de las ganas.

Tal vez bajo los trienios de estas sienes

de terca y plateada rebeldía

por fin dé paso en falso y se diluya. 

Tal vez amablemente me abandone,

pues temo que si se ancla a un nuevo invierno

no sea más que un rasgo de mí mismo. 


miércoles, noviembre 20, 2024

20poember2024:Nombrar

 Me vienen a nombrar los innombrables, 

me vienen a sentir los insensibles,

me vienen a mirar los invisibles,

me vienen a cansar los incansables.

Me vienen a curar los incurables

me vienen a vencer los invencibles

me vienen a fallar los infalibles,

me vienen a negar los innegables.

Me vienen a afirmar los infundados,

me vienen a escribir los iletrados, 

me vienen a diluir los indelebles.

Me vienen a obligar los indebidos

me vienen  a pedir los impedidos

a mí, que no he salvado ni los muebles.

martes, noviembre 19, 2024

19poember2024:Hambre

 Perdí la devoción por tu misterio,

la pronta excitación por tu locura,

el éxtasis por tu halo de ternura,

la ablepsia ante tu falta de criterio.

Perdí mi voluntario cautiverio

asido como un niño a tu cintura,

el hilo que me ataba a tu costura,

la tibia reacción a tu adulterio.

Perdí mi afinidad por lo imposible,

el hambre de tu carne inmarcesible,

el mínimo residuo de piedad.

Dijiste, "créeme, cuando me miras,

que todo es una sarta de mentiras,

a menos que descubras la verdad".

lunes, noviembre 18, 2024

18poember2024:Girar

 Estoy cansada de estas "putivueltas"

que no van a llevarme a ningún lado.

El sol no me cautiva demasiado

y vengo con las órbitas revueltas.

Mantengo algunas cuitas no resueltas

por culpa de un parásito obstinado

que va soltando mierda sin cuidado

en todas las especies que andan sueltas.

También me estoy hartando de girar

con tantos movimientos en el mar,

me cago en la maldita astronomía.

Un día cambiaré mi trayectoria

saldré de mi rutina giratoria,

y al fin seré asteroide por un día.

domingo, noviembre 17, 2024

17poember2024:Cerrar

 Ya llevo unos milenios meditando

que en esta religión monoteísta

no quieren una cónyuge imprevista

y debo estar sin diosas... ¿hasta cuando?

Dan ganas de cruzarse al otro bando,

decirles que me tachen de la lista,

y hacer en el infierno una conquista

del tipo celestial que yo demando. 

El mal humor de un dios es implacable

y sé que se me va a cruzar un cable

de no poner al fin algún remedio.

Si sigo sin poder comerme un rosco

un día pensaré en cerrar el kiosco

y hablar con seriedad con Juan y Medio


sábado, noviembre 16, 2024

Salto de altura

—Seguimos retransmitiendo desde el Stade de France, en estos Campeonatos de Europa de Atletismo, la segunda manga de la competición de salto de altura. Ahora es el turno de la británica Margaret Stones. Va a intentar batir el récord vigente con un salto sobre dos metros y once centímetros. Vemos como la atleta se prepara para el salto. Y para ello, la fragancia más etérea es la de Eau de Toilette Pétale, que patrocina esta retransmisión.

La saltadora inicia la carrera, afronta el listón, salta y... ¡Qué horror! ¡Justo cuando la británica estaba en el aire superando el listón, ha sido literalmente ensartada por la jabalina de la lanzadora ucraniana Oksana Yushchenka! Vemos por un lado a las asistencias médicas intentando reanimar a la atleta del Reino Unido. Por otra parte, vemos a la policía deteniendo a la ucraniana que, como todos ustedes saben, es la ex novia de la actual pareja de Margaret Stones, el pertiguista guatemalteco Juan Francisco Nogales. Y, por último, observamos a los jueces dilucidar si se considera válida la marca, ya que el impacto de la jabalina se ha producido cuando la atleta se encontraba en pleno salto. ¡Y sí, récord mundial de la fallecida!

16poember2024:Paraguas

  Igual que Harry Potter sin varita,

igual que Bilbo y Frodo sin anillo,

igual que Humphrey Bogart sin pitillo,

e igual que Indiana Jones sin dinamita.

Igual que míster Bean sin pajarita,

igual que Nosferatu sin castillo,

igual que Jack, the Ripper, sin cuchillo,

e igual que el rey David sin "mañanita".

Igual que Mary Poppins sin paraguas,

igual que Cenicienta sin enaguas,

e igual que Steve Strange sin amuleto.

Igual que Maradona sin balón

o igual que Frank Sinatra sin canción,

igual, me siento yo sin mi soneto.


viernes, noviembre 15, 2024

15poember2024:Vivir

 No piensen que vivir es complicado.

Tan solo hay que pasarse media vida

labrando callejones sin salida

sumiso, agraz, servil e hipotecado.

También hay que mostrarse resignado

al golpe, al abandono y a la herida,

sin darse demasiado a la bebida

ni andar encasquillado en el pasado.

Frenar nuestros instintos asesinos

con jefes, familiares y vecinos

(que siempre dan por culo alrededor),

pagar tributos, multas y recibos...

Con todo, hay que alegrarse de estar vivos

al ver que la otra opción aún es peor.


jueves, noviembre 14, 2024

Micro abierto 14-N

Hoy amaneció


  La risa debería estar prohibida

y, el mundo, condenado a hablar en serio;

el sol, ser la luciérnaga encendida

que alumbra la quietud del cementerio.

La sangre debería estar dormida

por orden oficial del ministerio

y, el tiempo, ser un punto de partida

sin metas, ilusiones ni criterio.

La música tendría que estar muerta,

la calle sepulcralmente desierta

y el cielo amordazado y detenido.

La vida, sollozada gota a gota

tendría que apagarse, medio rota,

porque hoy amaneció y te habías ido.



Humanos


 ¡Qué tercos que resultan los humanos!

¡Qué forma de aferrarse a su existencia!

Les mando sufrimiento y penitencia

y acaban perviviendo tan ufanos.

A veces se me escapa de las manos

cargando su castigo de violencia,

y vuelven a inspirar, con insistencia,

salvando sus desastres cotidianos.

No tengo nada en contra de estos seres,

yo lo hago por curtir sus caracteres

pues son, a viva fe, mi patrimonio.

Hay veces que me paso de la raya,

que siendo un creador no doy la talla

y sé, que como dios, soy un demonio. 


La horda


Llegaron a millares un buen día, 

de todos los colores y sabores,

dispuestos a traer tiempos mejores

que no han aparecido todavía.

Youtubers sin pudor ni ideología,

influencers de ahuecados interiores,

tiktokers con estudios inferiores,

y coaches del amor y la utopía.

Quejicas por el falso testimonio,

el club de adoradores del demonio, 

videntes, contertulios y tronistas.

Poetas no se vio en la muchedumbre;

ocultos tras la espesa incertidumbre 

morían cada vez más pesimistas.


El remedio 


 Prescinda de la grasa acumulada

y olvídese del logro momentáneo:

las píldoras de músculo instantáneo

le harán tener la imagen deseada.

No sufra, no se esfuerce, no haga nada,

repose del astrágalo hasta el cráneo;

hacer deporte es sólo un sucedáneo

en esta sociedad tan estresada.

¿Efectos secundarios? Sí que tiene, 

y es bueno no leerlos por higiene

anímica, psiquiátrica y mental.

Lo suyo es que sus followers lo aclamen, 

da igual que su forense haga el dictamen

del éxito, que a veces, es mortal.


Dioses


Si Thor y Zeus se enfrentan a las damas

el cielo es un completo cataclismo, 

las nubes se abalanzan al abismo 

y el rayo prende medio mundo en llamas.

Después, ninguno se anda por las ramas

y arrasan, impregnados de egoísmo,

un orbe que sucumbe al ateísmo

ante estos arbitrarios panoramas.

Así que estamos huérfanos e inermes 

temiéndonos el próximo diluvio

en estas olimpiadas por el ego.

Aférrate a tus dioses mientras duermes

que estamos entre un nórdico ebrio y rubio

y un griego barbiespeso y mujeriego.


Vivir


 No piensen que vivir es complicado.

Tan solo hay que pasarse media vida

labrando callejones sin salida

sumiso, agraz, servil e hipotecado.

También hay que mostrarse resignado

al golpe, al abandono y a la herida,

sin darse demasiado a la bebida

ni andar encasquillado en el pasado.

Frenar nuestros instintos asesinos

con jefes, familiares y vecinos

que siempre dan por culo alrededor.

Pagar tributos, multas y recibos,

por eso hay que alegrarse de estar vivos

al ver que la otra opción aún es peor.






14poember2024:Inermes

 Si Thor y Zeus se enfrentan a las damas

el cielo es un completo cataclismo, 

las nubes se abalanzan al abismo 

y el rayo prende medio mundo en llamas.

Después, ninguno se anda por las ramas

y arrasan, impregnados de egoísmo,

un orbe que sucumbe al ateísmo

ante estos arbitrarios panoramas.

Así que estamos huérfanos e inermes 

temiéndonos el próximo diluvio

en estas olimpiadas por el ego.

Aférrate a tus dioses mientras duermes

que estamos entre un nórdico ebrio y rubio

y un griego barbiespeso y mujeriego.

miércoles, noviembre 13, 2024

¿Qué hubiera sido?

 Hoy me he comido,

dos kilos de jamón cocido,

y es deprimente

que no me pueda poner el abrigo

no lo consigo,

y no como otra cosa,

yo tengo una adicción muy peligrosa

me muero por comerme el fiambre rosa,

y aunque he comido cosas deliciosas

no hay otras cosa

como una pizza de jamón york,

un bocata de jamón york,

una empanada de jamón york,

una tosta de jamón york

con estas ganas que tengo yo

me atrevo a comermelo tó,

se lo pongo hasta la paella

que si te disgusta a mi no


Que hubiera sido

de mi sin el jamón cocido,

seguramente, estaría comiendo avena o trigo

como castigo


Qué hubiera sido

de mí sin el jamón cocido

seguramente, estaría comiendo avena o trigo

como castigo


y yo lo veo y no me puedo aguantar

está el jamón serrano pero no me gusta igual

si por mi cumpleaños tú me quieres regalar

y pones una vela en un jamón para soplar


yo me caso contigo

y estaré eternamente agradecido,

si en el convite no hay otro embutido

que todo esté hecho con jamón cocido


yo me caso contigo

y estaré eternamente agradecido,

si en el convite no hay otro embutido

que todo esté hecho con jamón cocido

y hayan traído


y una pizza de jamón york,

un bocata de jamón york,

una empanada de jamón york,

una tosta de jamón york

con estas ganas que tengo yo

me atrevo a comermelo tó,

se lo pongo hasta la paella

que si a ti te disgusta a mi no




13poember2024:Fotocopiadora

 En una realidad alternativa

tan solo soy la fotocopiadora,

y allá, donde trabajo, servidora,

les cae mal por ser tan creativa.

A mí la realidad me es subjetiva

y soy una inocente soñadora

que a golpe de tintero redecora

cualquier maquetación inexpresiva.

Me temo que no gustan mis destrezas,

que van a revender todas mis piezas

por no ser una fábrica de clones.

Me temo, y de verdad que no me alegro,

que voy hacia un futuro muy, muy negro

o al menos, esas son mis impresiones.

martes, noviembre 12, 2024

12poember2024:Siniestros

 El día me amenaza impunemente 

debajo de siniestros nubarrones.

Por mí, como si ataca con dragones,

prosigo mi paseo indiferente.

El día me acorrala lentamente

y yo me evado en todas direcciones, 

le busco a los problemas soluciones 

y escapo en sus narices triunfalmente.

El día es altamente pernicioso,

me hostiga con su juego peligroso 

pero huyo en mi volátil nebulosa.

El día tiene fauces iracundas 

que clava en dentelladas muy profundas.

La noche, vida mía, es otra cosa.



lunes, noviembre 11, 2024

11poember2024:Flores

 Penosa y torpe bruja en miniatura:

¡te temo tanto! Bien lo sabes tú.

A ver si de una vez me haces vudú

y alivias mi maltrecha contractura.

Cuando hablas, solo sacas la basura,

y vas de lideresa y de gurú.

Ofreces poca magia en el menú

y a ratos se trasluce tu impostura.

Ya sé que por altivo y por gamberro

no habrá unas flores tuyas en mi entierro

y sí champán francés bajo tu ombligo.

En cambio, y a pesar de ser tan malo,

te habré guardado un póstumo regalo:

jamás conseguirás poder conmigo.

domingo, noviembre 10, 2024

10poember2024:Más

 Podría haber ganado mucho más,

podría haber llegado a fin de mes,

podría haber vendido los jamás

y haber subarrendado los porqués.

Podría haber seguido a los demás

y haberme arrepentido algo después.

Podría haber quedado más atrás

y haberlo puesto todo del revés.

Podría haberle hablado a alguna miss,

haberla acompañado a los platós

y haberme vuelto luego en autobús.

Podría haber tenido un bis a bis,

pero ella, por desgracia, dijo adiós,

lanzándome unos cuantos "tururús"


sábado, noviembre 09, 2024

09poember2024:Puntos

 Tal vez nuestra insistencia en estar juntos 

no fuera en realidad un disparate;

tuvimos un romántico combate

resuelto literalmente a los puntos.

Si fuimos más culpables que presuntos

será materia objeto de debate,

mas sé que tú me diste jaque mate

sin una triste misa de difuntos.

El tiempo nos reúne a cada rato 

como hormas del recíproco zapato

que siempre es de los pies que más cojean.

Hacemos el amor intermitente

y a fuerza de seguirnos la corriente

los astros sin quererlo se alinean.

jueves, noviembre 07, 2024

08poember2024:Invisible

 "Estamos gobernados por dementes".

No importa en qué país leas frase.

Tampoco importa cuánto tiempo pase.

Da igual si mandan nuevos presidentes.

Estamos rodeados de inconscientes,

de necios, de psicópatas de base

de locos que se sienten de otra clase,

de hipócritas con mímicas sonrientes.

Nos creen un parásito invisible

y en una singular ruleta rusa

votamos disparándonos la sien.

Después, en un alarde previsible

prescinden de emplearnos como excusa

y en esos cuatro años, que nos den.

El planeta desconocido

 "... igual que en la vidriera irrespetuosa de los cambalaches se mezclado la vida...". 

Aquel viejo tango sonaba por los auriculares del piloto mientras intentaba controlar la nave. Entrar en la atmósfera de aquel planeta era una odisea mortal impulsado solamente por un motor. Los sensores detectaban una atmósfera medianamente respirable y el impacto contra la que parecía un mar de fango era inminente. Cerró los ojos y se preparó para una muerte segura. 

Cuando volvió en sí, media nave estaba hundida en el pantano. Rápidamente, se introdujo en la cápsula de escape y evacuó el transporte interplanetario en dirección a la que parecía una playa cercana.

A esas alturas no le quedaba ningún afán investigador. Sólo un renovado instinto de supervivencia. Aterrizó sobre la costa y salió del módulo de emergencia. Se despojó del casco de su traje de astronauta. De pronto,  la lanzadera sufrió el impacto de un proyectil. A lo lejos, contempló a unos seres bípedos de apariencia porcina aproximarse hacia él con suma hostilidad. Al otro lado de la playa, reconoció, en ruinas, una enorme estatua de Donald Trump.

"...que el mundo fue y será una porquería ya lo sé..." sonaba en sus auriculares.

—Mierda....


07poember2024:Instantáneo

 Prescinda de la grasa acumulada

y olvídese del logro momentáneo:

las píldoras de músculo instantáneo

le harán tener la imagen deseada.

No sufra, no se esfuerce, no haga nada,

repose del astrágalo hasta el cráneo;

hacer deporte es sólo un sucedáneo

en esta sociedad tan estresada.

¿Efectos secundarios? Sí que tiene, 

y es bueno no leerlos por higiene

anímica, psiquiátrica y mental.

Lo suyo es que sus followers lo aclamen, 

da igual que su forense haga el dictamen

del éxito, que a veces, es mortal.



miércoles, noviembre 06, 2024

06poember2024:Demonio

 Llegaron a millares un buen día, 

de todos los colores y sabores,

dispuestos a traer tiempos mejores

que no han aparecido todavía.

Youtubers sin pudor ni ideología,

influencers de ahuecados interiores,

tiktokers con estudios inferiores,

y coaches del amor y la utopía.

Quejicas por el falso testimonio,

un club de adoradores del demonio, 

videntes, contertulios y tronistas.

Poetas no se vio en la muchedumbre;

ocultos tras la espesa incertidumbre 

morían cada vez más pesimistas.


martes, noviembre 05, 2024

05poember2024:Por

 Por cierto, que si el barro nos sepulta

a ellos les importa poco o nada;

los légamos ya son agua pasada

y el pueblo en cualquier caso les indulta.

Se lanza algún sondeo, se consulta

a ver si la hecatombe está olvidada;

si no, saldrá un affaire como fachada

y el CIS ya se verá como resulta.

La cosa es que los barros y los lodos

se llevan por delante a casi todos

pero ellos continúan en su sitio.

Resisten como enormes cucarachas

y aparte de ser rojos o ser fachas,

nosotros a chupar sales de litio.

domingo, noviembre 03, 2024

04poember2024:Curtir

 ¡Qué tercos que resultan los humanos!

¡Qué forma de aferrarse a su existencia!

Les mando sufrimiento y penitencia

y acaban perviviendo tan ufanos.

A veces se me escapa de las manos

cargando su castigo de violencia,

y vuelven a inspirar, con insistencia,

salvando sus desastres cotidianos.

No tengo nada en contra de estos seres,

yo lo hago por curtir sus caracteres

pues son, a viva fe, mi patrimonio.

Hay veces que me paso de la raya,

que siendo un creador no doy la talla

y sé, que como dios, soy un demonio. 


03poember2024:Prohibida

 La risa debería estar prohibida

y, el mundo, condenado a hablar en serio;

el sol, ser la luciérnaga encendida

que alumbra la quietud del cementerio.

La sangre debería estar dormida

por orden oficial del ministerio

y, el tiempo, ser un punto de partida

sin metas, ilusiones ni criterio.

La música tendría que estar muerta,

la calle sepulcralmente desierta

y el cielo amordazado y detenido.

La vida, sollozada gota a gota

tendría que apagarse, medio rota,

porque hoy amaneció y te habías ido.

Minority Report

 La Unidad de Policía Científica de Albacete había desarrollado un programa basado en inteligencia artificial para prevenir homicidios. El inspector Calleja, gran cinéfilo y admirador de Minority Report, pretendía predecir la comisión de asesinatos y plantarse en menos de lo que canta un gallo en el lugar de los hechos para evitarlo y salvar a la presunta víctima. Para ello, habían llenado de cámaras la ciudad, habían entrelazado las bases de datos de reconocimiento facial y los movimientos de las tarjetas de crédito. Una IA analizaba en tiempo real las actitudes,  gestos y dinámicas de los viandantes, llegando a predecir con alto porcentaje de acierto la inminencia de una muerte violenta.

La alarma saltó aquella mañana. Saturnino Romerales, de cuarenta y siete años, casado y en paro, había atravesado la ciudad de punta a punta para comprar un cuchillo, una pala y un saco de cal viva.

Todas las unidades salieron a toda velocidad,  temiendo encontrarse la enésima escena de violencia de género.

Agolparon los zetas en la puerta de la vivienda, destrozaron la puerta a su paso y contemplaron aterrados como Saturnino había deshuesado el pollo, plantado el peral y encalado el patio, como le había encargado su esposa. 


viernes, noviembre 01, 2024

02poember2024:Cristales

 Nos miran con sus gafas sin cristales

y ven peor que un gato de escayola;

nos cuelan impasibles cualquier trola

y encarnan la razón de nuestros males.

Se esconden tras versiones oficiales,

nos roban sin siquiera una pistola,

se suben a la cresta de la ola

carentes de vergüenza y de ideales.

Se insultan entre ellos sin pudor

y en diez minutos hacen el amor

mezclando la derecha con la izquierda. 

Se ríen de nosotros en la cara

y van al hemiciclo con su piara

mezquina de políticos de mierda.




01poember2024: Muerte

 La muerte es el efecto secundario 

de un fármaco que ayer nos dio la vida;

la muerte es una calle sin salida

al fondo de este oscuro vecindario.

La muerte es un proceso necesario

de un mundo que se queda sin comida;

la muerte es un billete solo de ida 

por este patológico escenario. 

La muerte es el final de la función,

la súbita bajada del telón

en medio del clamor del auditorio.

La muerte es ese canto de sirena

sonando cuando acaba esta condena

que va desde la cuna al tanatorio.