El muchacho

 No sé quién es este muchacho que me sonríe tanto. Me coje la mano y me llama madre, pero yo aún no he tenido hijos. Al fin y al  cabo lo que tendré no serán más de quince o dieciséis años, aunque la verdad es que no lo recuerdo bien. Hoy no es que haya perdido el hilo, es que me cuesta enhebrar las ideas, como si llevara días sin dormir. Tampoco recuerdo si he comido. Hambre no tengo, pero no sé si será la hora de almorzar o de cenar.

Voy a devolverle la sonrisa al muchacho,  que le pone empeño. La verdad es que es mono. Igual es un pretendiente. Como se entere madre le va a dar un ataque de ansiedad. 

Si que es mono el muchacho y se le ve aseado y cariñoso. El helado está muy bueno,  pero no sé si esto es chocolate u otra cosa. Está frío y dulce, pero la comida no me sabe a nada.

Ahora dice que nos vamos. Me lleva por el centro de la calle cogida del brazo. Como me vea mi madre me mata, pero me da igual.  Me gusta este muchacho para mí.