Futuro

 Saldré con la torpeza de un bastón, 

las manos, temblorosas e indecisas,

hollando con pisadas imprecisas,

marcando cada paso al corazón. 

Saldré con la inquietante sensación, 

de ver extrañas muecas y sonrisas,

de un mundo atropellado por las prisas,

que gira sin ninguna dirección.

Saldré pese al mortal desasosiego, 

cansado de atascarme en ese juego,

que no sabré jugar desde hace años.

Saldré y quizás será mi último viaje,

sin ganas de captar ningún mensaje,

de tiempos tan caóticos y extraños.