Después no lo digas

 Después no me dirás que no avisé,

el día que las musas hayan huido,

que no me dicten versos al oído,

y veas que era todo un paripé.

Después no me dirás que no advertí,

el día en que en el pozo no haya nada,

lo escrito no sea más que agua pasada,

y solo haya un desierto tras de mí.

Después no me dirás que no lo dije

el día que la sombra desvalije

lo poco que me quede en la mollera.

Después no me dirás que fui impostor,

si huelen mis costuras a alcanfor

y tengo a la polilla prisionera.