Confesiones y paranoias de un hombre confuso ante los tiempos que vive
Y yo, con tantas cosas que decir
y tú, con tantas vidas que contar,
pasamos tantas noches frente al mar
que no nos daba tiempo de dormir.
Teníamos un dulce porvenir,
las manos, preparadas para amar,
dos almas para abrir de par en par
y muchas cosas nuevas por vivir.
El tiempo, en sus mordiscos tan feroces,
después se fue llevando nuestras voces,
sembrando la distancia a su capricho.
Al fin, recolectamos un adiós,
un íntimo silencio para dos
callados, porque estaba todo dicho.
Los pájaros nos miran desde arriba,
anclados a esta cárcel que es el suelo,
marchitos, sin poder alzar el vuelo,
rogando que la vida siga viva.
Los pájaros, desde esa perspectiva,
nos miran con muchísimo recelo,
y surcan libremente nuestro cielo
con cierta indiferencia inexpresiva.
Los pájaros nos ven desesperados,
corriendo con estrés a todos lados
con soles diminutos que se apagan.
Los pájaros nos tienen cierta pena,
no entienden nuestra estúpida condena
y entonces, compasivos, se nos cagan.
El mundo tiene un lado visceral
que salta, grita, llora, ruge y muerde,
que ríe cuando gana y, cuando pierde,
se sume en un silencio sepulcral.
Usted responderá que no es normal
que España no le gane a Cabo Verde,
que nunca fue rival, que se recuerde,
y no estuvo jamás en un Mundial.
Por eso, si estos meses no suspira
oyendo la tabarra de Shakira,
ni vibra con regates y chilenas,
ni aplaude si ganamos el trofeo,
mejor que le practiquen un chequeo,
a ver si tiene sangre por las venas.
Yo puse en nuestro idilio mi energía
en aras de una filia más madura.
Tu ves que se transforma en atadura
y yo que siento más melancolía.
No entiendes el concepto de entropía
y el caos pide un poco de ternura,
de apoyo, de arrumacos, de locura,
o el orden, por inercia, se me enfría.
Si olvidas el ardor con que te quiero
y estás equilibrándote a un tercero
no busques más veranos a mi lado.
Aquella mariposa, un tanto escuálida,
cansada de lucir su colorido,
optó por renegar de su vestido
pasando por su enésima reválida.
Le puso marcha atrás a su crisálida
donándole las alas al olvido,
y al poco fue un anélido mullido
de cuerpo almohadillado y cara pálida.
El mundo intransigente del insecto
clamó, considerándolo imperfecto.
por un erróneo canon de belleza.
Mas hoy, nuestro gusano deslumbrante,
si da con algún bicho intolerante,
horada su manzana y le bosteza.
Vivimos en un siglo súper chulo:
hay guerra en casi todo el mapamundi,
hay viles amenazas desde oriente
y hay crisis económicas mundiales.
Hay virus despiadados en probetas,
hay cientos de dramáticas catástrofes,
tsunamis, erupciones, terremotos
y, a veces, escasean alimentos.
Hay piélagos con ínsulas de plástico,
hay tóxicos acuáticos y aéreos
y dicen que que vendrán los alienígenas.
Vivimos en un siglo súper chulo
molestos y afligidos por el miedo
a andar sin batería en nuestro móvil.
Quién fuera la velita incandescente
que aguarda consumiéndose en la tarta,
ante una kilométrica pancarta
que dice "¡¡Luisma, Luisma, presidente!!"
A gritos de "El muchacho es excelente",
se va su anualidad cincuenta y cuarta,
y el tipo, estimulado, no descarta
saliese del pellejo en el siguiente.
Decía que quién fuera esa velita,
que acaba apagadísima y marchita
a poco que la sopla con su aliento.
Lo digo por si acaso su soplido
me aporta una mijita de sentido
y adquiero un electrón de su talento.
