Confesiones y paranoias de un hombre confuso ante los tiempos que vive
Maldigo esta vigilia solitaria;
contigo pudo ser más divertida.
En cambio, tú estarás medio dormida
y aquí estoy yo llevando la contraria.
Terrible procesión de gama horaria,
segundos y minutos sin salida,
atroz naturaleza detenida,
alerta insustancial e innecesaria.
Insomnio traicionero y malnacido,
conté dos mil ovejas y al pastor;
ni un mísero bostezo me ha surgido
y ya me estoy temiendo lo peor:
seguro que al final quedo dormido
al filo del letal despertador.
Fui víctima al medir la curvatura
del tiempo, de tu pecho y de mi espacio.
Latías singularmente despacio
y yo satelitaba tu cintura.
Tu amor, aquella simple conjetura
de un príncipe con alma de batracio,
me hacia excepcionalmente reacio
al pulso de mi masa y tu hermosura.
"Me atraes con extrema gravedad,
orbito sin ninguna dignidad
en torno al epicentro de tu ombligo".
Mi tesis doctoral no te importaba.
A mí, se me caía hasta la baba
y a ti, no te tentaba estar conmigo.
Y tú, que siempre comes como un rey
que reinas de proteínicas maneras,
que alternas borriquetes con terneras,
con meros, con corvinas o con buey.
Y tú, que insistes en nutrirte en buena ley
a base de tus artes marineras,
que cumples "entaitantas" primaveras,
no pienso regalarte otro jersey.
Yo sé que, en realidad, tienes un don
y dejas en su punto el chuletón,
me temo que hay un dato que no sé.
Aparte de comer la carne cruda
no quiero que me dejes con la duda:
¿te gusta a ti el puchero, Juan José?
¡¡¡Feliz Cumpleaños!!!
Hoy debo revelarte este secreto:
no hacemos asambleas clandestinas,
no damos instrucciones en tu contra
ni hay dianas en el centro de tu ombligo.
El mundo sigue un curso rutinario
pendiente de problemas de otra índole,
ganándose las propias habichuelas
o absorto con las costras de sus llagas.
Quizás pueda ayudar que te levantes
y dones tu sonrisa al auditorio
en vez de consagrate al victimismo.
A veces, sin dudar, te aplaudiría
y, en cambio, deberías ir sabiendo
que nadie va a venir a rescatarte.
Ya sé que estoy viviendo de prestado
que no me pertenece mi biorritmo,
ni mi alma, ni mi cuerpo, ni mi estado,
que todo lo controla el algoritmo.
Decide lo que compro y lo que veo,
los pasos que camino cada día,
lo que hago de comer, lo que deseo,
a quién he de votar, mi ideología.
Controla mis hoteles, mis talleres,
mis citas amorosas con mujeres,
mis cuentas y mi magro patrimonio.
Me siento tan doméstico y sumiso
que a veces me planteo de improviso:
tal vez deba pedirle matrimonio.
La cita, más o menos, fue romántica.
La cena al parpadeo de una lumbre...
Café con un terrón de incertidumbre...
Tonteo con tu pose quiromántica...
La noche fue más física que cuántica,
besándonos el cuerpo y la costumbre.
Faltó que en el fugaz momento cumbre
no fueras más pacífica que atlántica.
El caso es que te observo con dulzura
y, en cambio, dices hoy no estar segura
de verte, a ciencia cierta enamorada.
Que igual quieres quedar algunas veces,
que el mar tiene, en principio, muchos peces
y sabes que tú y yo no somos nada.
Un sueño es ese bicho mitológico
que inventas cada vez que estás en trance,
que tienes pocas veces a tu alcance
y nunca encontrarás en un zoológico.
Un sueño es ese fraude psicológico
que alienta tu ilusión por el romance
por mucho que no atisbes un avance
y sigas solo en tu árbol genealógico.
Un sueño es un mortal "quiero y no puedo"
que rozas con la punta de tu dedo
y escapa entre sarcástico y burlón.
Un sueño es una calle sin salida
la triste zanahoria de tu vida,
pues sabes que los sueños, sueños son.
Que somos como ovejas es sabido
por todos, si exceptuamos al rebaño;
lo saben los pastores y los perros,
lo saben los que esquilan los vellones
e incluso quien tricota los jerséis.
El caso es que nos cuentan, como siempre,
y no cuando se marchan a dormir;
computan uno a uno los impresos,
aquellos que portamos a las urnas
ladrados por un lindo Border Collie.
Nos cuentan como ruta hacia sus sueños,
por mucho que el sufragio del ovino,
contenga toneladas de ilusiones,
ingentes cantidades de esperanza
o acaso pertinaz resignación.
Quizá, sin previo aviso, llegue un día
en que hartos de pastar semidormidos
dejemos de vivir arrebañados
y hagamos algún cambio en nuestra dieta
mordiendo al ovejero y a su chucho.
