11 Poeptember: Bala

 Que caiga la gota que colme el vaso,

que el público tome por fin la sala,

que muerda el tirano su propia bala,

y el hombre decida el siguiente paso.

Que sangren las calles sin más retraso,

que el mundo dé vueltas a pico y pala,

que esconda las ínfulas bajo el ala

y pague la cuenta si no hace caso.

Que el golfo se extinga venido a menos,

que mueran los muertos que no son buenos,

y el día amanezca con nuevos bríos.

Que todos los sueños de amor sucedan,

que salgan los soles por donde puedan

y alumbren rabiosos los días fríos.