La tormenta

ꟷ¡El partido alcanza la recta final, el Real Madrid sólo necesita un gol para batir al Chelsea!ꟷ gritaba el locutor añadiendo tensión al momento.

Paco se roía las uñas, comía frutos secos y bebía cerveza a la vez. Conchi se entretenía calculando la distancia de la tormenta, cronometrando el tiempo transcurrido entre rayo y trueno

ꟷ¡Quedan cinco minutos y…!

Súbitamente se perdió la señal.

ꟷ¡Me cago en todo lo que se menea!ꟷ gritó Paco desesperado.

ꟷDos segundos. La tormenta está a poco más de medio kilómetroꟷ respondió Conchi.

Paco apretaba los botones del mando con fuerza, esperando que aquello devolviera la conexión.

ꟷ¡Tiene que ser la parabólica!ꟷ gritó.

ꟷUn segundo, la tormenta está a unos trescientos metrosꟷ continuaba la retahíla de su esposa.

ꟷEsto lo arreglo yoꟷ insistió el forofo. Y, tras salir unos instantes del salón, regresó con su llamativo chubasquero amarillo.

Conchi iba a detener los impulsos de su esposo cuando un sonoro trueno acompañó simultáneamente a un relámpago. Guardó silencio unos instantes y dijo:

ꟷEstoy segura de que lo vas a arreglar, cariño.

Media hora después, explicaba sollozando al médico de urgencias que certificó la muerte:

ꟷNo lo pude impedir. Le advertí que la tormenta estaba encima, pero este hombre con el fútbol se volvía loco….