Confesiones y paranoias de un hombre confuso ante los tiempos que vive
Y el mar, que sin tener culpa de nada,
acaba casi siempre salpicado,
se cansa de mirar para otro lado,
de hacer que sea todo agua pasada.
Y aguanta que la fiera marejada
alumbre un pobre pez plastificado
en ese sopicrem contaminado
que llora con la voz entrecortada.
El mar soporta todo lo que viene
excepto con el prójimo que tiene
digamos cuanto menos, poca clase.
Con ese, con razón se nos cabrea,
las veces que saluda a la marea
diciendo con descaro: ola, ke ase
Los más descomunales adversarios
que pueblan tus inhóspitos caminos
de cerca son pacíficos mininos
o simples personajes secundarios.
Los más apoteósicos contrarios,
los monstruos más perversos y mezquinos,
son solo figurantes mortecinos
que solo están de paso en los armarios.
Después, con las bombillas encendidas,
sabemos que también tienen heridas
y un casco y dos chalecos antibalas.
Que estaban encerrados en el baño
tratando de evitar hacerse daño
porque eres tú su monstruo y tienes alas.
Quizás en otra vida muestre astucia
y deje de mostrar esa mirada
de bóvido oteando hacia la nada
pensando en cualquier ínfima minucia.
Quizás pudiera urdir alguna argucia,
lograr, por una vez, sacar tajada,
con una metafórica granada
que estalle en esta absurda guerra sucia.
Quizás en otra vida, otro escenario,
en otro decorado imaginario
con otro maquiavélico disfraz.
Quizás en otra vida me aproveche
del asco que me da la mala leche:
en esta, la verdad, no soy capaz.
El triste lobo gris y Lady Halcón,
el ciego amor de Trinity por Neo,
la muerte de Julieta y de Romeo,
la química de Ann Darrow con King Kong.
José bebiendo vientos por María,
Lolita seduciendo a su padrastro,
la luna enamorada del Rey Astro,
Quim Phoenix en los brazos de una IA.
Scarlett melancólica y celosa
por Ashley en "Lo que el viento se llevó",
los vínculos entre Ender y el ansible.
Clousseau y la singular Pantera Rosa,
o el caos que teníamos tu y yo,
ejemplos de un amor que es imposible.
Los párpados me pesan demasiado
y el musgo va creciendo en mis reversos;
mis ánimos aléjanse, dispersos,
capaces de morir en cualquier lado.
El tiempo se ha fundido en el pasado
en un batiburrillo de universos
y hay ráfagas de soles tan perversos
que irrumpen a este cuarto abandonado.
La masa de mi cama es tan ingente
que atrapa las esquirlas del presente
cautivas bajo el yugo de mi manto.
La nube de mi mente se disipa
y saco un corazón desde la tripa:
si fuera necesario, me levanto.
Hablemos, aunque el día se termine.
Queramos, aunque el frío nos arreste.
Paremos, aunque el péndulo proteste.
Vayamos, aunque el fuego nos fulmine.
Corramos, aunque el miedo nos domine.
Miremos, aunque el cielo nos deteste.
Sigamos, aunque el sol muera al oeste.
Pensemos, aunque el tedio nos fascine.
Sintamos, aunque el cuerpo ya no aguante.
Bebamos, aunque el vino se atragante.
Durmamos, aunque el sueño nos despida.
Besemos, aunque el tiempo no nos vea.
Volemos, aunque suba la marea.
Muramos, aunque el odio nos lo impida.
Dispárame mil veces al azar,
yo pago el sobreprecio de mis balas.
Tú mátame despacio, por las malas,
y el viernes volveré a resucitar.
Retenme cuando vaya a despegar,
secuéstrame, recórtame las alas,
y el viernes, desde el suelo, me señalas,
al verme audaz echándome a volar.
Atrápame en tus lunes y tus martes,
que yo puedo flotar por todas partes,
encima de los odios y del miedo.
Aprésame en los miércoles y jueves,
que el viernes cobro todo lo que debes,
recuerda que yo vuelo porque puedo.
Me temo que en el súper no hay de nada,
ni pálpitos, ni buena compañía;
se olvidan de llenar la estantería
de amores con pasión desenfrenada.
Ni un beso, ni un temblor, ni una mirada
—me da que no reponen mercancía—
ni encuentro en la sección de frutería
naranja a la mitad recién cortada.
Recorro sus pasillos algo mustio
y a veces meditándolo me angustio
por no encontrar abrazos en oferta.
Y en Amazon te dan más de lo mismo,
ayer se terminó el romanticismo,
pero ellos te lo dejan en la puerta.
Se ve que sin querer me hago mayor,
que en estas modernuras desentono,
si en vez de redactar cartas de amor
se envía un impasible emoticono.
Se ve que todo puede ir a peor
si aparte de la lucha contra el crono
cometo cada día un nuevo error
y en vez de mejorar, los perfecciono.
Se ve que el tiempo ya no está a mi nombre,
que ya no soy el ágil superhombre
que antaño iba volando con mi capa.
Se ve que el tiempo toma al abordaje
la brújula vital del personaje
y ya no soy tesoro en este mapa.
Quizá por mi afición a la verdura
o a chicles con sabor a clorofila;
quizá por estar siempre haciendo el lila...
pero esto es una simple conjetura
Quizá por adentrarme en la espesura
de bosques con atmósfera tranquila,
o acaso por llevarme en la mochila
ingentes toneladas de basura.
Quizá en su vanidad me menosprecie
por ser abrazador de cada especie
arbórea que encuentro al caminar.
Quizá por adorar a las secuoyas
o puede que también por gilipollas
quedé al final plantado en el altar.
El bien y el mal caminan de la mano,
son tiernos amiguitos de la infancia,
afloran en según qué circunstancia
en todo sapiens sapiens medio humano.
El mal es un recurso cotidiano,
el bien es nuestra intrínseca sustancia,
el mal es una erótica fragancia,
el bien es un propósito malsano.
El bien es como un pez con un paraguas,
un búnker invencible que hace aguas,
un préstamo que teme un escarmiento.
El mal es nuestro pan de cada día,
un arma que empuñar a sangre fría,
con saña, con lascivia, con talento.
Admito que estoy solo contra el mundo
y el mundo es uno sólo contra mí,
que a veces me transformo en un segundo
en un pitbull terrier con pedigrí.
Admito que el contrario es iracundo,
que puede derrotarme al ralentí,
y yo, que soy un loco furibundo,
tan solo tengo arrojo y frenesí.
Admito que el rival es imponente,
que puede descarnarme cada diente
dejándome una prótesis postiza.
No pienso desistir, en cualquier caso,
por eso me despido, por si acaso,
que el mundo viene a darme una paliza.
Pondríamos mi mundo del revés
en caso de que fuera necesario,
pero es que a todas luces, no lo es,
más bien yo te diría que al contrario.
Parezco no acertar ni a la de tres,
meter la pata si hago un comentario,
hablar en alemán o en finlandés,
o ser eternamente tu adversario.
Si acaso tu actitud tuviera un pase,
no dejas que termine ni una frase
y no quiero acabar tomando litio.
Por esto ni siquiera lo contemplo,
no quiero que me sirvas como ejemplo,
dejemos que mi mundo esté en su sitio.
Lo malo no es lo malo conocido,
lo malo no es el traje de alquiler,
ni el áspero sabor del sinsentido,
ni el fraude desleal del mercader.
Lo malo no es saberte malherido,
lo malo no es el robo del taller,
ni el grito de su orgasmo, que es fingido,
ni el plazo que acababa antes de ayer.
Lo malo no es quedarte con las ganas,
ni todas las desgracias cotidianas
que vienen de una vez, así, de pronto.
Lo malo es esa absurda pantomima
que trata de salvarte la autoestima
dejándote después cara de tonto.
Me encanta cuando asomo la nariz
al mundo que nos tiene de rehenes.
No hay rastro de esos míticos edenes
que dicen que te toca ser feliz.
Y a falta de una capa de barniz
la vida se ha llenado de desdenes,
de guerras entre penes y sostenes,
de daño, de dolor, de cicatriz.
De reinas coronadas por sí mismas,
de lerdos que no aceptan otros prismas,
de mal, de vanidad, de desencuentro.
Tras esta sobredosis infrahumana
atranco a cal y canto la ventana
y meto mis narices para adentro.
Mi muy señora mía de mi amor,
me apena terminar así, dos puntos.
Se ve que no podremos estar juntos
y siento despedirme con dolor.
Después de suplicarle por favor
poder esclarecer nuestros asuntos
clausuro en una misa de difuntos
los restos incorruptos de este error.
El rumbo de mi barco se ha torcido,
sus ojos ya no sirven como faro
y ya no tocaré jamás su puerto.
Le quedo enormemente agradecido
por darle colofón con un disparo
al réquiem de este vínculo que ha muerto.
Soy Máster en Fracasos Recurrentes,
Experto en la Derrota Reiterada,
Doctor en la Catástrofe Anunciada,
y Técnico en Miserias Reincidentes.
Currículums así no son frecuentes,
en esta realidad exagerada
y entiendo que no va a pasarme nada
por darle un beso al piso con los dientes.
Los daños no parecen importantes;
quizás llegué a flotar unos instantes
segundos antes de irme contra el suelo.
Yo sé que un momento se me pasa
mas ruego no lo intente usted en casa:
recuerde que renazco cuando vuelo.
Seré la encarnación de la moral
e iré por esos mundos corrigiendo
lo ilícito, lo impúdico, lo horrendo,
lo erótico, lo obsceno, lo carnal.
Haré que la opinión de cada cual
se pliegue a mí colérico remiendo,
que todo innoble acabe comprendiendo
aquello que está bien o que está mal.
A base de castigo y reprimenda,
haré cada retoque, cada enmienda,
allá donde haya un alma vil e impura.
No olvido que la vida más impía
se zampa la venganza aunque esté fría:
son solo sugerencias, no censura.
Un Halloween mortal y aterrador
sin Dráculas ni tanta tontería:
tenerte que duchar con agua fría
si ayer se averió el calentador.
Que ya no te funcione el cargador
con un cinco por cien de batería.
Faltar en el examen de teoría
pues nunca te sonó el despertador.
Que lean tus mensajes por atrás.
Y algo que me asusta mucho más
que un alien que me salga del ombligo:
abrirme, de rodillas y con flores
y oír, entre sollozos y sudores,
te quiero, pero solo como amigo.
Hay aliens que conviven con nosotros
tratando de pasar inadvertidos.
Yo intento detectarlos y sospecho
de algunos que no toman chocolate,
les gusta la tortilla sin cebolla
o sienten una arcada ante el jamón.
De aquellos individuos impasibles
al ritmo corporal del rock and roll,
o incluso cualquier público impertérrito
si no suelta una lágrima en E.T.
En esos siempre albergo alguna duda
y en cambio, tengo claro que no yerro
en otros que disculpan una guerra
con miles de difuntos inocentes.
Yo sé que son viajeros de otro mundo,
que bárbaros así no son humanos.
Da igual cuando el frío te muerde los huesos
con copos de nieve de segunda mano,
con pasos vacíos hollando el rellano,
con camas desiertas y cuerpos ilesos.
Da igual que la dermis añore sus besos
tan huérfana y horra de tacto cercano,
cubierta de escarcha de un largo verano,
sin un simple atisbo que augure regresos.
Da igual si no llueves a gusto de todos,
que seas el polvo que trajo esos lodos,
que causes por siempre los males del mundo.
Da igual qué caricia te rasgue la herida,
merece la pena si un día en tu vida
sentiste la llama tan solo un segundo.
Hundido por quintales de sucesos,
por cientos de argumentos irrisorios,
de orín delimitando territorios,
de víctimas, de muertos y de presos.
Lastrado por cunetas y por huesos,
por cargos con portones giratorios,
por pútridos combates sucesorios,
por lenguas, por costumbres, por procesos.
Cansado de escuchar durante eones
un cruce sin igual de acusaciones
impunes, alevosas y nocturnas.
Hastiado de este circo de payasos
penando por cada uno de sus pasos
camina el ciudadano hacia las urnas.
Arrojo al vertedero mis miserias,
la mugre de mis íntimos anhelos,
la borra de mis zafios desconsuelos
y, muy contadas veces, cosas serias.
Arrojo polución de mis arterias,
residuos de lamentos y recelos,
despojos de penurias de altos vuelos
y carne de microbios y bacterias.
Arrojo mi incipiente madurez,
atisbos de flagrante estupidez
y anuncios de Doritos o de Nike.
Arrojo al vertedero mis entrañas
con ácaros, formol y telarañas
y aguardo a que vosotros deis un like.
—Yo siempre te querré, cariño mío—
te dije en una amarga despedida,
por no saber quererte con medida,
por no evitar portarme como un crío.
Y quise rellenar ese vacío
por varios callejones sin salida;
si hay calles que no dan a la avenida,
sin Mar de nada sirve ser un río.
Hoy eres mi recuerdo más bonito
y vuelo y se lo cuento al infinito
ahora que mis alas no están rotas.
Deseo verte días muy felices
porque eres una experta en cicatrices.
Yo siempre te querré, Gata con Botas
El día precedente a mi caída
el público tomaba posiciones;
compraba palomitas en la entrada
y hablaba sin parar en sus asientos.
Los perros, con su sed y con su rabia
manando a borbotones de las fauces,
ladraban octosílabos de un himno
que todos coreaban con denuedo.
El día que auguraba mi fracaso,
el cielo, atiborrado de algodón,
mostraba su sonrisa socarrona.
No pude resistirme, lo confieso,
ante esa tentación incontenible
de ser, una vez más, un aguafiestas.
El ritmo inacabable del paso de los días
gotea en las meninges y horada la paciencia;
absuelve los pecados e impone penitencia,
y enciende candelabros en cámaras sombrías.
El paso de centurias de páginas vacías
aburre a cascabeles y amarga la existencia;
demuestra que los dramas no tienen tanta urgencia
y hay cosas en la vida más graves que las mías.
El flujo de la arena contada grano a grano
precisa poco a poco más dedos en la mano
en un indescifrable capricho del genoma.
Las torpes manecillas no lucen naturales
si giran en perplejos relojes digitales
gritando a todo el mundo que el tiempo es una broma.
Que un rayo me fulmine si les miento,
que un hueco de la tierra me mastique,
que el barco de mi vida vaya a pique
si huí de la verdad por un momento.
Que el último resuello de mi aliento
se ausente de mi cuerpo y me intoxique;
que a muerto la campana me repique
si escapan mis palabras con el viento.
Mis labios solo dicen la verdad,
y tienen que creerme, por piedad,
por que he de conseguir la mayoría.
Felipe prometía el no a la OTAN
y yo, puedo jurarles si me votan
que nunca acordaría la amnistía.
Bebe bourbon. Sopla velas.
Llena de humo tus pulmones.
Retuércenos los renglones.
Da un portazo a las esquelas.
Llena el mundo de acuarelas.
Defécate en el convento.
Danos un buen escarmiento.
No hagas recuento de daños.
Regálanos muchos años.
Lo demás lo barre el viento.
Los ricos no tenemos por qué fluir;
ya fluye por nosotros el sirviente
mezclándose en océanos de gente
en busca de un batín de cachemir.
Los ricos no tenemos que sufrir;
compramos el horóscopo vigente
y el cosmos parpadea intermitente
llevándonos a un digno porvenir.
Los ricos no penamos por los lunes,
cambiamos de semana siendo inmunes
al tránsito de agobios y legañas.
Los ricos somos gente muy discreta:
la fe viene cargada en la tarjeta
y, si eso, ya ella mueve las montañas.
El mundo se enfermó de gravedad
y está en el hospital con un gotero.
Lo tienen mantenido con un suero
luchando por su vida en soledad.
Ayer se le infectó la sociedad
y el aire está podrido de dinero,
el mar es un jodido vertedero
y sufre por la lesa humanidad.
Los médicos no dudan el diagnóstico
y arrugan la nariz ante el pronóstico
pues saben que no pueden hacer nada.
Por mucho que lo ingresen por urgencias
el mundo no supera sus carencias
marchito en una clínica privada.
Espero que el futuro no me olvide
y el cuerpo no le cuente al ataúd
la cifra, con total exactitud,
de todo los centímetros que mide.
Espero que el futuro no liquide
la fuente de la eterna juventud,
y espero que el Servicio de Salud
no llegue a su final y se suicide.
Espero que mi cruel reloj de arena
aún tenga la botella medio llena
y queden por lo menos dos desiertos.
Espero que el futuro no me ignore
y tarde en formar parte del folclore
fatídico del Día de los Muertos.
