Confesiones y paranoias de un hombre confuso ante los tiempos que vive
Comprábamos futuros de diseño
copiados sin rubor de la prehistoria
y, anclados a las puertas de la gloria,
cantábamos el réquiem por un sueño.
El mundo, cada día más pequeño,
seguía en su manía giratoria
y, a veces, desatábamos la euforia
si hallaban un planeta aún sin dueño.
Debajo de raudales de residuos
y varias toneladas de basura
yacía el cuerpo inerte de un anciano.
En medio de millares de individuos
hallaba indiferente sepultura
el último que supo ser humano.
Hay días en que el tiempo se congela,
la arena del reloj es un guijarro,
las horas son un burdo despilfarro
y el alba queda impresa en una esquela.
Hay días fulminados por la estela
maldita de un disparo a bocajarro.
Hay días que despiertan con catarro,
hay días con pijama de franela.
Hay días sin gasoil ni gasolina,
hay días que te aguardan en la esquina
ufanos por sus crímenes impunes.
Hay días que, hasta el coño ya de hazañas,
la fe no da la lata a las montañas.
Hay días que, sin más, se llaman lunes.
Por ti descosería mis raíces,
mis pies serían alas impacientes;
cautivo y desarmado hasta los dientes
te haría una tournée de cicatrices.
Pondría una alquería de perdices.
Sin duda, erigiría cuantos puentes
pudieran resultarte suficientes
en esta intrepidez de ser felices.
En cambio, nunca existes, amor mío,
transcurre cualquier mes y me haces frío
tan terca en tu tenaz inexistencia.
Yo soy un pobre amante autodidacta
y tú, tan incorpórea y abstracta
que impides que te bese en plena ausencia.
Abril no se ha aprendido la canción
y vaga por los férreos raíles.
Repara en los detalles más sutiles
que llaman de improviso su atención.
Florece el gris betún de mi balcón,
nos mece amartelados y pueriles
y, a veces, tiene a bien que me fusiles
colmándome de besos a traición.
Abril se muestra un tanto kamikaze
los días que sugiere que te abrace
con toda la pasión de un hombre joven.
Abril no necesita guardaespaldas
si habita en el plisado de tus faldas.
Abril no tiene miedo a que lo roben.
¡Abril, uno, Dios me valga!
Mi Nacho cumple otro año
y yo, en lo más hondo extraño
poder palparle la nalga.
Quisiera ser micro alga
tan solo por que me vea
cuando baja la marea
y surge del mar el amor.
Te deseo lo mejor
en tu mítica odisea.
Hoy tengo la cabeza en otra parte,
el santo se me fue al séptimo cielo,
la sangre ha mancillado mi pañuelo
y muero por genuino amor al arte.
Mi lirio ya no sirve de estandarte
y yace hecho un guiñapo por el suelo.
Me temo que me pierdo el terciopelo
del trepa y vanidoso Bonaparte.
Con esto al fin daremos por sentado
que estoy oficialmente destronado
y expiro con la carne de gallina.
Yo siempre he sido un hombre de una pieza
y creo que he perdido la cabeza
por culpa de esa infame guillotina.
Podrán manosearme mi límpida ilusión,
que duerme a pierna suelta forrada de franela.
Podrán poner mi nombre bordado en una esquela
que siempre habrá un domingo y habrá resurrección.
Podrán cantar a coro la eterna cantinela
que yo, con mis latidos, les hago percusión.
Podrán vender futuros cargados de razón
que esquivo sus presentes de espanto y sanguijuela.
Podrán amenazarme los Santos Inocentes,
podrán menguar la luna con ínfulas crecientes,
que luego salvo ileso sus sucias artimañas.
Podrán multiplicarme las penas y las paces,
podrán lloverme encima tormentas pertinaces,
que llevo un corazón cosido a las entrañas.
